Apenas tengo diecinueve años, no debería sentirme así
pero ya tengo diecinueve años, debo hacer algo al respecto;
quizás estoy siendo pesimista
o quizás me estoy conformando demasiado,
quizás aún es pronto
o quizá ya es tarde.
Me queda mucho camino por delante
pero tengo que apresurarme porque el tiempo se acaba
¿Y qué tal si no me alcanza la vida para vivirla?
Pero para vivir necesito concentrarme
¿Concentrarme en qué?
Tuve muchos sueños para tan poca fe...
y ahora no tengo ni sueños ni fe.
¿Cuántas lágrimas me ha sacado el realismo?
¿Cuántas más me sacaría la ilusión?
Vomito tristezas en forma de estrofa,
de poemas sin rima ni belleza ni nada
y lloro y le hago preguntas a la almohada
y finjo que no me afectan las cosas
pero todo duele más de lo que importa.
*
Pequeña poeta quebrada
que ríe, que jode, que corre, que abraza
¿a dónde vas cuando apagas la luz?
Diecinueve años sin saber dónde estás,
diecinueve años sin saber a dónde irás,
diecinueve años sin saber quién eres tú.
Pequeña poeta quebrada
¿Cómo es que entre tanta compañía
siempre estás tan sola?
Nadie se da cuenta, nadie lo nota
y tú cada día más rota
porque para partir tuviste que partirte
y para quedarte tuviste que rendirte.
Sin embargo, todavía quieres vivir
pero temes tanto no saber hacerlo,
temes tanto no poder hacerlo.
Marzo 26, 2023.
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Mariposas de Sueño y Café.
Poetry«Así que escupo palabras crudas en pequeños capullos de oruga esperando a que se conviertan en mariposas de sueño y café.» Un diario personal que se convirtió en poemario o un poemario que se convirtió en un diario personal, da lo mismo. Esto es tod...
