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ACT II: CHAPTER SIXTEEN

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HARRY / VERGANGENHEIT

Kiew war in Aufruhr. Der Passbeamte fragte uns, ob wir sicher seien, dass wir dorthin wollten. Beauchamp versicherte ihm, dass es so sei. Wir waren am Ende der Revolution der Würde angekommen, wo Demonstranten auf dem Maidan Nesaleschnosti, dem „Platz der Unabhängigkeit", gewaltsam mit der Polizei zusammengestoßen waren. Graffiti, bröckelnder Mörtel und Müll begegneten uns auf Schritt und Tritt. Beton war schwarz, verbrannt von den Feuern. Flugblätter und zerrissene Revolutionsfahnen lagen auf den Straßen. Es gab immer noch Polizisten in Armeeuniformen mit Gasmasken und Demonstranten, die auf dem Platz brüllten. Obwohl das Schlimmste überstanden war, hing die Gewalt wie ein dichter Nebel in der Luft.

Ich hätte mich vor diesem Ort fürchten sollen, aber ich war froh darüber. All seine Schrecken und Narben ließen mich meine eigenen vergessen.

Im Taxi sah ich mir einige der interessanteren Graffiti an – eine aufgesprühte Guy-Fawkes-Maske und einen Comic-Stier mit einer Sprechblase, auf der „Fuck Putin" stand.
Aber meistens hatte ich nur leise durch mein Handy gescrollt.

Beauchamp beobachtete mich. Er mochte es, wenn ich die Rolle des mürrischen Teenagers spielte. Er heuchelte Verärgerung.

„Oh, Harry, leg das bitte weg." Er hatte mein Handy genommen. „Aufrecht sitzen. Lächle ab und zu."

Wir waren zehn Minuten von der Wohnung entfernt und saßen im Verkehr. Beauchamp sprach Konversationsukrainisch und plauderte mit dem Fahrer. Immer wieder tauchte das Wort „syn" auf.

„Was bedeutet das?" Hatte ich gefragt. „Syn."

Beauchamp beugte sich vor und flüsterte: „Sohn. Er denkt, du bist mein Sohn."

Er legte eine Hand auf mein Knie.

Am frühen Abend kamen wir in seiner neuen Wohnung im Zentrum der Stadt an. Es war ein offener Raum mit großen Fenstern, aber die Einrichtung der Nachkriegszeit war zweckmäßig, abgenutzt und deprimierend.

Im Gegensatz zu seiner Einzimmerwohnung in Paris hatte dieser Ort zwei Schlafzimmer. Ich rannte in das kleinere Zimmer. Es war in Rotkehlchen-Ei-Blau gestrichen und hatte einen kleinen Schreibtisch aus Kiefernholz. Vielleicht lässt er mich hier schlafen, dachte ich.

Beauchamp sagte, ich solle ihm folgen. Er trug meine Tasche ins Hauptschlafzimmer, wo wir beide zusammen wohnen würden. Er sagte, ich wäre nach dem „Liebemachen" zu müde, um in das andere Zimmer zu gehen.

„Du kannst tagsüber drin bleiben, wenn du willst. Du kannst an dem kleinen Schreibtisch sitzen und deine Hausaufgaben machen, während ich im Studio bin."

Ich nickte niedergeschlagen.

Im Schlafzimmer nahm ich meinen Rucksack ab und ließ ihn auf den Boden fallen. Ich fing an, mich auszuziehen. Ich wollte es sofort machen. Ich wollte wenigstens die erste Runde hinter mich bringen und hoffe, dass es mich vielleicht für den Rest der Nacht betäuben würde. Vorwegzunehmen, was Beauchamp mir antun könnte, war fast schlimmer als die Handlung selbst.

Er gluckste. „Sind wir gespannt?"

Ich hatte nichts gesagt.

„Zieh deinen Anzug an", befahl er. „Wir gehen ins Opernhaus, aber", er nahm meine Hand und legte sie zwischen seine Beine, „dafür ist später noch genug Zeit."

Ich riss meine Hand zurück.

Mein Anzug lag zerknittert am Boden meiner Tasche. Hastig zog ich mich an.

Ich sah scheiße aus, aber es war mir egal.

Er musterte mich und überprüfte das Etikett an meiner Jacke. „Wir müssen dir wirklich ein paar anständige Klamotten besorgen, Harry. Das ist ein Kinderanzug."