𝐨𝐧𝐞 𝐬𝐡𝐨𝐭𝐬, spencer reid

one last dance

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Créditos:  letmead0reyou

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Los suaves movimientos del cuerpo de Spencer se desplazaron por las arrugadas sábanas, sus piernas se movieron, metiéndose debajo de las pantorrillas en forma de bola, sus brazos se enroscaron limpiamente alrededor de una almohada... tu almohada, sus brazos se desplomaron con fuerza sobre el fino material blanco; la suavidad de la almohada se había desinflado debido a su agarre y la aplastó contra su cara. Hundió la nariz profundamente en la almohada; buscando el olor que casi había olvidado, el olor de ti en la única cosa que le quedaba para recordarte, una almohada. Se aferró a ella con todas sus fuerzas, casi asfixiándose para inhalar el olor que una vez perduró por todas partes en el lugar que una vez llamaron hogar juntos.

Solía dormir plácidamente por la noche, contigo en el lado izquierdo de la cama, con sus brazos abrazados a tu cintura mientras vuestros pies se entrelazaban para darse calor mutuamente. Spencer creaba movimientos circulares en tu columna vertebral con sus dedos, persuadiéndote para que te durmieras, (él sabía que necesitabas dormir en cualquier oportunidad que tuvieras) y te observaba, sus ojos se concentraban en los tuyos cerrados mientras caías más profundamente en la inconsciencia, incluso con una memoria eidética; nunca pudo recordar del todo cómo era cuando dormías, tal vez por las numerosas posiciones en las que te quedabas dormida cada noche, eran demasiadas para volver a llamar a su cerebro. Aunque ahora, deseaba poder recordar; porque en su lugar, Spencer estaba envuelto en una almohada, con manchas secas de humedad impresas en el material: sus lágrimas, empapadas, cada una con un significado diferente.

Algunos fueron causados con angustia; especialmente la primera noche sin ti. En el momento en que entró en el apartamento se desmoronó; con los muros que había construido a su alrededor durante la misión y todo el camino hasta el hospital se empañaron, desmoronándose en el suelo hasta convertirse en nada más que escombros, fueron depositados a sus pies y vio cómo todo se derrumbaba. Las lágrimas se asomaron a las esquinas de sus ojos; ya se derramaban por los bordes y resbalaban por sus mejillas, los movimientos bruscos de sus emociones eran abrumadores, su piel se encendía, se hinchaba lentamente, se humedecía y escocía con una textura cruda; La angustia estalló en su garganta, ni siquiera intentó acallar los estragos que sus emociones estaban causando a través de las finas paredes del apartamento, su mundo se estrelló, se rompió en pedazos que no podrían volver a unirse - te habías ido, no había vuelta atrás, no había una máquina del tiempo, no había nada. Spencer recordaba la forma en que sus rodillas golpeaban el suelo, su respiración era entrecortada, era como si sus pulmones estuvieran en llamas mientras golpeaban contra su pecho, encendiéndose con un dolor inolvidable, sus hombros se encorvaron hacia adelante cuando sus manos tocaron el suelo con sus rodillas; clavó sus dedos en la alfombra suelta; tirando, tirando y tirando del material rechoncho hasta que pudo sentir que el pegamento comenzaba a deteriorarse desde abajo.

El dolor físico no era nada, se adormecía cuanto más lo pensaba. Fue el dolor emocional lo que soportó, la imagen mental que se grabó en su cerebro; la imagen desgarradora de ti en sus brazos. Recuerda el atuendo que llevabas, una camisa negra de manga larga con cuello de tortuga y un par de vaqueros azules con los bordes rotos en los laterales de tanta actividad física que realizabas con ellos, y por supuesto, llevabas un chaleco antibalas del FBI. Ahora mirando hacia atrás, la imagen de ti no era más que una pesadilla, el atuendo pulcramente puesto ahora había desaparecido, siendo asfixiado por salpicaduras de sangre, tu propia sangre, el material negro a lo largo de tu cuello había sido reemplazado por el exudado carmesí que fluía de tu cuello, imprimiéndose en el material, haciéndolo un sombreado aún más oscuro que antes si cabe. - Spencer tuvo que reprimir un sollozo estremecedor, imaginándose a sí mismo mirando a los ojos del difunto. Era algo que le perseguiría, para siempre, no escapando nunca del cerebro, de la mente, ni de sus ojos cada vez que parpadeaba. Los fríos ojos muertos miraban directamente a los brillantes de Spencer, sabía que sus ojos no le miraban realmente, pero lo sentía así, sentía su mirada fija en la suya, vertiendo el resto del dolor y el miedo que tenía al morir.