XXVIII. Lo que nos ata

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En algún momento, el ciclo de conciencia e inconsciencia se detiene, y Ajax se encuentra flotando, esta vez, en un mar de polvo azul que se extiende hasta donde alcanza la vista.

—Tartaglia —grita una voz, suave pero con fuerza detrás de la orden—. Niño. Mi Undécimo.

El azul ártico sangra en su entorno. Se arrastran por el suelo, luego por las paredes en brillantes fractales de hielo. Los detalles comienzan a solidificarse; los diseños florales en las paredes esculpidos en yeso y dorados en platino cobran vida, al igual que los intrincados patrones de mármoles fríos y arremolinados en el piso. Hermosos candelabros de cristal cuelgan del techo, lo que aumenta la sensación de grandeza de la habitación.

En algún momento entre que se llama su nombre y se transforma su entorno, Ajax se encuentra de pie. Se mira a sí mismo, parpadeando sorprendido por el traje dorado y blanco que había usado para... para...

Sus ojos se abren. ¡El Doctor! ¡Mierda! El loco está causando caos y... ¡Zhongli! ¡Él necesita, él necesita...!

—Cálmate, mi Undécimo —repite la voz. Ahora que Ajax está prestando atención, puede distinguir que la voz pertenece a una mujer—. Todo está bien. Morax está descansando pacíficamente a tu lado, sin duda recuperándose del día lleno de aventuras que ambos tuvieron.

El alivio que le traen esas palabras lo golpea, pero son solo temporales porque de repente se da cuenta de la identidad del hablante.

—Su Majestad Imperial —jadea.

Se arrodilla y se inclina como dicta la etiqueta del palacio, manteniendo la mirada fija en el suelo. No se mueve, incluso cuando el sonido de los pasos contra el piso de mármol se hace más y más fuerte hasta que se detiene frente a él. Mantiene su posición incluso cuando aparece ante su vista la parte inferior de un impresionante vestido blanco hecho de intrincados encajes y brillantes sedas y decorado con brillantes diamantes.

Dedos fríos rozan su barbilla y levantan su rostro. Ajax, no, Tartaglia, permite que su Tsaritsa dirija su mirada hacia su rostro exquisito e inexpresivo.

—Hmm, has experimentado muchas dificultades, mi Undécimo —inclina la cabeza como si estuviera examinando algo interesante ante ella. El movimiento hace brillar la diadema de su cabello—. Muchas dificultades innecesarias debido a las maquinaciones de mi traicionero Tercero. Pero no eres de los que aceptan tales insultos sin tomar represalias, ¿verdad? Y tú tampoco estás sin aliados.

Tartaglia se queda quieto. Hasta que se le dé permiso para hablar, él sabe mejor que decir nada, no sea que ofenda a la Diosa. Pero incluso él no puede evitar la forma en que su corazón dio un vuelco ante la mención de los aliados.

Zhongli.

Ella retira su mano. —Mmm. Puedes levantarte y tomar asiento. Puedes hablar.

—Gracias, Su Majestad Imperial —responde con una inclinación de cabeza y se levanta. No se sorprende al ver una silla, bellamente tallada y dorada de manera similar con platino con el asiento acolchado con un grueso cojín, que apareció justo detrás de él.

Se hunde en él como hace lo mismo la Tsaritsa en su trono.

—Su Majestad Imperial, si puedo preguntar, ¿dónde estamos exactamente?

—Estamos en tus sueños —responde la Tsaritsa—. Actualmente estás inconsciente en la cama en la finca que te he regalado.

¿Está... de vuelta en la Finca Romashka? ¿Cómo llegó allí?

Entonces, recuerda. Sus hombres, o más concretamente, su segunda caballería. Se supone que deben estar siguiéndolo a él y a su equipo principal. Debieron haberlo alcanzado eventualmente y ayudaron a transportarlo a él y a Zhongli de regreso.

Los vientos otoñales están suspirandoDonde viven las historias. Descúbrelo ahora