De um lado está um homem que foi traído por aqueles que mais amava. Do outro, a mulher que foi abandonada por sua família.
Genevieve Prescott e Eros Blackburn deveriam ser rivais, como suas famílias são, mas quando Genevieve é contratada para ser a...
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
Eu sei que algo está errado assim que abro os olhos.
Primeiro, meu celular não está tocando com o despertador.
Segundo, a luz que entra pela janela do quarto está quente demais. Não é nada parecida com a luz do sol das 06h00 da manhã que estou acostumada.
Terceira e pior coisa: há um cheiro de queimado na casa que rapidamente me faz levantar.
Quando entro na cozinha, encontro Freya quase alcançando a torradeira que está soltando uma fumaça negra.
— Se afaste daí agora — digo, mas já estou colocando-a para trás.
Tiro a tomada da torradeira e depois as torradas queimadas, com um pano de prato, jogando na pia.
Solto a respiração que eu havia prendido quando corri para a cozinha, achando que a casa estava pegando fogo.
Viro-me para Freya, que correu para trás de uma cadeira. Eu vejo seus olhinhos quando ela espia.
— Desculpe — diz baixinho.
— Venha aqui — peço, me abaixando para ficar na sua altura.
Freya sai de trás da cadeira e para na minha frente, as mãos atrás das costas e a cabeça baixa.
— A mamãe já não falou que você não pode mexer no fogão ou na torradeira? — pergunto com calma. — Você é apenas uma criança, não tem idade para preparar a própria refeição.
— Eu sei.
— Então por que você fez, se sabia que era errado?
Freya dá de ombros.
— Você tava dormindo e eu queria fazer o café da manhã pra gente — murmura.
— Mas você não pode, Freya. O que você pode, o que deve fazer, é me acordar para que eu faça o seu café da manhã. A mamãe que cuida disso, lembra?
— E o Eros. Ele fazia panquecas pra mim.
Suas últimas palavras me quebram e eu suspiro. Estou brava com ela, mas não posso. Ela sabe que não deve fazer isso, e só fez porque fui irresponsável.
— Mas o Eros não está aqui — digo com cuidado, erguendo seu queixo para ela me encarar. — E você não deve, em hipótese alguma, tentar cozinhar. Você pode se machucar, como ia acontecer. Não faça mais isso. Você entendeu?
— Sim.
— Ótimo. — Solto outro suspiro, passando minhas mãos por seu rosto. — Você quase me matou de susto.
— Desculpa.
Eu abraço rapidamente por um momento. Algo pior podia ter acontecido, mas não aconteceu. Ainda é grave o que ela fez, porém.
