Rise Up [En cours]

Partie 21- Post-it

Roman

Lorsque mon corps émerge de son sommeil, je comprends qu'elle est partie. Ma main se pose sur le matelas vide à côté de moi. Les draps sont froids. Il y a déjà un moment qu'elle s'en est allée. Mes yeux s'ouvrent difficilement et tout mon corps me fait mal. J'ai l'impression qu'un troupeau d'éléphants est venu me passer dessus pendant la nuit. Je relève une main devant moi et constate que les bandages qu'Ava m'a fait hier tiennent encore à peu près même si c'est assez approximatif. Je vérifie que l'autre main a elle aussi son pansement puis les laisse s'échouer toutes les deux le long de mon corps. Je me sens vidé. Vide de toute émotion, épuisé. J'aurais aimé qu'elle soit encore là ce matin. Est-ce que je lui ai fait peur? Est-ce que je lui ai fait mal? Est-ce que je lui ai fait pitié? Intérieurement je la remercie d'avoir passé ma porte hier soir et d'être entré dans cette bulle qui commençait à m'étouffer.  Elle aurait pu me laisser là dans ma folie, mais elle est entrée. 

Je me redresse difficilement sur le côté de mon lit et reste là, les pieds sur le sol, à regarder le vide. Je déteste cette période de l'année. Je déteste Noël. ça n'a toujours été pour moi qu'une fête commerciale où on se sert de la crédulité des enfants pour les amadouer tout le reste de l'année. Je n'ai jamais fait de cadeau. Ma mère disait que les cadeaux ne servaient à rien, qu'il fallait seulement être la meilleure version de soi-même et que c'était le plus beau cadeau qu'on pouvait faire aux autres. Un petit rire s'échappe de mes lèvres lorsque je m'aperçois de la personne aigrie que je suis devenue. 

Je me lève finalement et me dirige vers la cuisine à la recherche d'un remontant pour bien commencer cette journée qui m'épuise déjà. Mon corps est si lourd, j'ai l'impression qu'aucune de mes articulations ne fonctionne tellement je peine à aligner un pas devant l'autre. Et pour couronner le tout, une migraine s'est réveillé à l'instant où j'ai quitté mon lit. 

Pourquoi je m'obstine à me lever alors que j'aurai pu dormir un jour de plus. Ou deux. Ou dix. 

Sur le plan de travail de ma cuisine je remarque quelque chose d'inhabituel. Mon bloc de post-its initialement sur le bureau a atterri sur la planche de bois à côté de la gazinière. Je m'approche et constate que quelque chose y est écrit :

"J'ai gardé ton t-shirt, je te le rendrai une prochaine fois. J'espère que tu t'es reposé."

Les mots se chevauchent un peu tous et rien n'est très droit, mais Ava a quand même réussi à écrire ces quelques lignes malgré sa cécité. Sa capacité à écrire me laisse penser qu'elle n'a forcément pas toujours été aveugle pour savoir former des lettres et écrire sans aucune faute. Un mince sourire étire mes lèvres. Celui-ci s'agrandit lorsque je constate qu'il n'y a pas qu'un seul post-it. Un peu plus loin, un autre post-it est posé à côté d'une plaquette de paracétamol.

"Prends plutôt un comprimé et un café si tu as mal au crâne (ou ailleurs) ;) "

Mais ce qui me fait rire ce sont les multiples post-it collés sur les bouteilles en verres le long du plan de travail. Sur chacun des post-il elle a dessiné une grosse croix qu'elle a collé sur les bouteilles d'alcool. Parmi elles et c'est ce qui me fait le plus rire, j'attrape une bouteille avec un bouchon bordeaux et décolle le post-it dessus. C'est une bouteille de sirop de grenadine.  Le geste est adorable, mais la petite erreur l'est encore plus. Je recolle le post-it dessus. 

Un comprimé et un verre d'eau plus tard, je me dirige vers ma salle de bain pour me rendre présentable. Sur le chemin jusqu'à celle-ci, je m'arrête devant mon piano qui trône au milieu du petit salon. Celui-ci ressemble à une scène de crime. Des bouteilles et des mégots décorent la caisse et de fines gouttes de sangs ornent quelques touches. Je secoue la tête en soupirant pour oublier ce même cauchemar qui se répète maintenant chaque année. Il faudra que je m'occupe de nettoyer tout ça, mais pour le moment, j'aimerais juste remercier la personne qui m'a sorti de mes sombres rêveries hier soir.