Secrets and Masks

31. A quoi ressemble la mort

15 mai

Tout a commencé par un picotement entre ses sourcils. Juste quelques étincelles de magie là où Voldemort pressait sa baguette contre sa peau. C'était inconfortable, douloureux, mais rien qu'elle ne puisse supporter en serrant les dents. Mais ensuite, la douleur s'est intensifiée, a grandi jusqu'à ce qu'Hermione puisse la reconnaître comme de la magie noire. Le genre le plus maléfique. Celui qui faisait se hérisser les poils de ses bras.

Et cela n'a fait que devenir de plus en plus fort, cinglant ses tempes comme si on la fouettait avec des chaînes métalliques. Des éclats de douleur brefs et aigus tandis que Voldemort tissait son influence sur son esprit et lui permettait d'entrer dans le sien.

Tu devrais prendre des notes, dit une voix dans un coin de son esprit. Tu devrais te concentrer sur son esprit au lieu du tien.

Se voir accorder l'accès à l'esprit de Voldemort. Voir ce qu'il a vu, connaître ses projets pour l'avenir. C'était un moment crucial. Une opportunité que Harry aurait saisie s'il lui avait été donné l'occasion.

Après sa 'mort', sa connexion à l'esprit de Voldemort avait été presque complètement brisée, et l'Ordre en avait souffert. Ils avaient perdu leur avantage. Harry ne pouvait plus prédire les prochains mouvements de Voldemort, ne pouvait plus percevoir ce qui effrayait le Seigneur des Ténèbres ni où se trouvaient les failles dans son armure.

Ne regarde pas ce qu'il te montre, pense à ce qu'il ne te montre pas, à ce qu'il ne veut pas que tu voies, poursuivit la voix, l'incitant à écouter, à ignorer l'évidence, et à prêter attention aux ombres. Tu es dans son esprit. Il t'a laissée entrer dans son esprit. Saisis cette opportunité. Apprends-en. Étudie-le. Il doit y avoir quelque chose ici. Quelque chose qui pourrait aider Harry et l'Ordre.

Mais elle n'avait pas besoin de se concentrer sur son esprit, car elle pouvait déjà le sentir dans le sien. Sa magie avait déjà glissé sur elle, la reliant à lui, tissant son influence si étroitement sur elle qu'elle avait l'impression d'être lui et lui d'être elle.

Il ne lui montrait pas seulement son esprit, il était son esprit, et elle était le sien.

La réalisation la frappa trop tard. Elle figea de peur. Elle ne pouvait pas bouger. Elle avait envie de vomir.

Son esprit était un endroit sombre. Froid et répugnant, et il voulait qu'elle en voie plus. Il voulait lui montrer davantage. Lui montrer ce que les Voyants avaient prédit. Son futur. Sa victoire. La défaite de l'Ordre.

Pour commencer, aucune des images qu'il lui montrait n'avait de sens.

Des bâtiments qui explosent.
Une épaisse fumée qui monte dans l'air.
Des éclairs verts violents.
Un pistolet ordinaire noir avec une poignée dorée.
Une église en feu.
Un pont s'effondrant dans un lac gelé.
Un clocher en pierre qui s'effondre.
Un éclair bleu sur une silhouette sombre - peut-être un château, mais il a disparu avant qu'Hermione ne puisse en être sûre.

Et le chiffre quatre. Hermione le voyait partout. Il clignotait entre chaque image, comme une brûlure de cigarette sur un morceau de film.
Alors que les portes d'une église qu'elle ne reconnaissait pas étaient en feu, le numéro quatre clignotait soudain devant ses yeux avant que la vision ne bascule vers la suivante. Et cela continuait.
Les poutres de soutien d'un pont se brisaient, permettant à la structure de tomber dans un lac gelé en dessous.
Quatre.
Le pistolet était rechargé avec une seule balle.
Quatre.
Les briques se fissuraient et se brisaient, une haute tour tombait et se brisait au sol.
Quatre.
Un autre éclair bleu dans un ciel noir.
Quatre.
L'église à nouveau.
Quatre.
Le pistolet.
Quatre.
Le pont.
Quatre.
Le clocher.
Quatre.
La foudre bleu sombre.
Quatre.
Quatre.
Quatre.
Elle essaya de détourner le regard, essaya de suivre les conseils de la voix et de chercher ce que Voldemort ne lui montrait pas, mais encore une fois, pour ce qui semblait être la centième fois depuis qu'elle avait été capturée, Hermione n'avait aucun contrôle. Elle était impuissante.
C'était mille fois pire que d'être sous le Sortilège Démoniaque. Elle ne pouvait pas bouger, à moins qu'il ne lui dise qu'elle le pouvait. Elle comparait toujours le Sortilège Démoniaque à être ligotée par des fils de marionnette, contrôlée par un monstre qui la surveillait de près, la guidant pour agir selon ses pires impulsions et nourrir son appétit, mais cela était différent.
Cela ressemblait à ce que le monstre était en elle. Comme si le monstre était elle. Comme s'ils étaient la même personne. Comme si elle et Voldemort étaient la même personne. Et il voulait voir la prophétie se répéter. Donc, elle n'avait pas d'autre choix que de la regarder aussi.
Alors que la magie de Voldemort changeait, les visions changeaient. Tout s'est passé très rapidement. Les paysages et les églises en feu avaient disparu, et les visions se sont transformées en batailles. Des dizaines de batailles dans des endroits différents, chaque champ de bataille enchaîné au suivant. Un flou d'images violentes, de morts innombrables et de cris qui semblaient se fondre en un seul.
Et d'une manière ou d'une autre, Hermione pouvait les ressentir. Elle ressentait tout, vivait chaque mort comme si elle y était elle-même, comme si elle était la victime.