Secrets and Masks

55. L'enfer sur Terre

31 mars

"Quand on meurt, toute notre vie défile devant nos yeux." C'est ce que beaucoup de gens disent,  que c'est censé se passer. Vous prenez votre dernier souffle, votre cœur cesse de battre, et ensuite - quoi ? Une lumière ? Un tunnel ? Et lorsque vous sortez de l'autre côté, vous voyez toute votre vie défiler avant que l'écran ne s'éteigne pour toujours ?

Hermione supposait que cela devait être réconfortant, une manière de rendre la mort de quelqu'un un peu plus facile, un peu moins douloureuse, mais après tout ce qu'elle avait vu pendant la guerre, après tout ce qu'elle avait fait, cela lui semblait plus une punition qu'une gentillesse.

Elle avait demandé à Harry une fois. Elle avait demandé ce qui s'était passé cette fois-là dans la forêt, si lui aussi avait vu quelque chose avant que la pierre de résurrection ne le ramène à la vie. Il avait juste ri et dit : "Tu ne me croirais jamais si je te le disais."

Elle avait voulu en savoir plus après cela, comment aurait-elle pu faire autrement ? La réponse d'Harry avait été tellement vague qu'elle soulevait plus de questions qu'elle n'en répondait. Mais elle n'avait jamais trouvé le temps de lui en reparler, se laissant toujours distraire par autre chose pendant la guerre.

Et elle se maudissait maintenant.

Elle supposait que c'était drôle, si elle y réfléchissait vraiment, que sa vie se termine ainsi.

Même si sa mère et son père ne connaissaient rien aux sorciers et à la magie à l'époque, ils avaient été si fiers quand elle avait reçu sa lettre d'acceptation à Poudlard. Elle se souvenait comment le lendemain, ils l'avaient emmenée à la bibliothèque locale et avaient emprunté tous les livres qui faisaient référence aux sorcières, à la magie ou aux sorts, et ils avaient passé tout le week-end à lire ensemble, se préparant du mieux qu'ils le pouvaient pour sa nouvelle vie.

Bien sûr, presque tout ce qu'ils avaient lu étaient des absurdités, des contes et des fausses informations inventées par de vieux fous religieux et des Moldus qui ne connaissaient rien au monde dont ils écrivaient.

La seule chose qui s'était avérée avoir un soupçon de vérité, ce sont les procès de sorcières. Elle se demandait ce que ses parents penseraient s'ils pouvaient la voir maintenant, attachée à un poteau, les mains liées derrière son dos, sur le point d'être brûlée vive comme l'une des sorcières dans ces vieux manuels.

Mais les flammes pour lesquelles Hermione avait attendu ne faisaient pas mal comme elles le faisaient toujours dans ses cauchemars, ne brûlaient pas comme elles l'avaient fait quand Voldemort lui avait montré la vision.

C'était étrange. Peut-être que la douleur qu'elle avait ressentie dans ses cauchemars l'avait trompée. Ou peut-être que la douleur était si intense qu'elle avait perdu connaissance et qu'elle ne la ressentait plus ?

Non, ce ne pouvait pas être vrai. Elle savait que le feu était là. Elle sentait la température monter. Elle entendait les braises sortir de la bouche de Narcissa, puis...

Elle entendait des cris. Des gémissements aigus et douloureux qui se fondaient tous pour former une vague de douleur dévastatrice. Mais ce n'étaient pas ses cris. Ils ne ressemblaient pas aux siens. Ne ressemblaient en rien à sa voix.

Elle supposait que le choc pouvait donner cette impression, la dissociation étant une réaction courante à un traumatisme. Elle supposait qu'elle aurait pu quitter son corps, que son esprit aurait pu se détacher lorsque les flammes l'avaient frappée, pour traiter ce qui lui arrivait. Ou peut-être que ses terminaisons nerveuses s'étaient complètement désintégrées dans l'explosion et que son corps ne pouvait tout simplement plus enregistrer la douleur. Mais si c'était vrai, elle aurait au moins ressenti les flammes d'abord, n'est-ce pas ?