Secrets and Masks

20. L'Ange dans le jardin

10 mars

"Le temps guérit toutes les blessures."

Drôle, Hermione n'avait jamais vraiment prêté beaucoup d'attention à cette phrase auparavant, la considérait simplement comme quelque chose que son grand-père frêle et déclinant avait l'habitude de dire.

"Le temps guérit toutes les blessures, ma chérie," disait-il à quiconque avait besoin de l'entendre, une lueur dans les yeux et une moustache qui se froissait avec son sourire.

"Le temps, et une bonne tasse de thé."

Peu importe à quel point un problème était superficiel ou montagneux, c'était sa réponse à tout.
Il le murmurerait à sa grand-mère chaque fois qu'il mettait la bouilloire sur la cuisinière - même à mesure que la technologie avançait, il avait refusé de s'adapter et préférait la vieille méthode de la théière et du feu pour chauffer sa précieuse tasse de thé. Disait que ça avait meilleur goût. Hermione était d'accord.
Il l'avait dit à sa mère alors qu'il ajoutait du lait et deux sucres - exactement comme elle aimait - et lui tendait une tasse après qu'elle avait frôlé l'accident de voiture.

Il chuchoterait cela dans les cheveux d'Hermione chaque fois qu'elle tombait de son vélo quand elle était enfant, et cette fois où elle avait été mordue par un écureuil.

Il l'avait même dit aux funérailles de sa grand-mère, murmuré à voix basse alors qu'il regardait le cercueil qui contenait son âme être abaissé dans le sol, sa lettre d'amour d'adieu pour elle portée par le vent jusqu'à ce qu'ils se retrouvent à nouveau.

Hermione était sûre d'avoir trouvé la seule chose que le temps, ou même la meilleure tasse de thé, ne pourrait jamais guérir.
Elle savait, alors qu'elle gisait en hurlant dans un bain rempli du sang de Seamus, que le temps ne pouvait pas guérir le cratère qui se formait dans sa poitrine.

Elle savait, alors qu'Astoria lui rinçait les cheveux avec du shampoing et pelait des morceaux de chair emmêlée de ses boucles, qu'aucune quantité de temps ne pourrait guérir cette douleur, ce deuil déchirant qui lui semblait que sa colonne vertébrale avait été arrachée de son corps et était utilisée pour l'étrangler.

Non, le temps ne pouvait pas guérir ça.
Pas en une semaine.
Pas en un mois.
Même pas en une année.
Et une bonne putain de tasse de thé ne ferait certainement pas l'affaire non plus.

28 mars

"Qu'en penses-tu, Hermione ?" chanta Astoria. "Lequel préfères-tu ?"

La tête d'Hermione se releva pour fixer les deux bouquets de fleurs différents qu'Astoria tenait au-dessus du nouveau vase sur sa table de chevet : des roses blanches ou des pivoines roses.

Hermione esquissa un sourire serré, puis se retourna sur sa perche pour faire face à la fenêtre. "Je te laisse décider. Ton goût est bien meilleur que le mien."

Astoria soupira lourdement derrière elle, un peu vaincue, puis commença à couper les fleurs avec sa baguette.

Au cours des semaines qui avaient suivi la mort de Seamus, après qu'Astoria eut lavé le sang des cheveux d'Hermione, après l'avoir tenue dans le bain tandis qu'elle pleurait et pleurait son ami, elle n'avait presque pas quitté le côté d'Hermione. Elle était devenue comme une mère abeille protectrice, s'affairant constamment et survolant chacun des mouvements d'Hermione.

Malgré sa petite taille et sa démarche délicate, sa protectrice était bien plus efficace que ce qu'Hermione lui aurait crédité. Aucun des hommes ne s'approcherait d'Hermione si Astoria était dans les parages. Aucun ne franchirait le seuil de sa chambre si Astoria était perchée sur le rebord de la fenêtre avec elle. Ni son mari. Ni Theo. Et même pas le Masque du Démon à qui appartenait la fenêtre.