Secrets and Masks

38. Tout cela semblait en valoir la peine. Avant..

5 juin

Hermione laissa à Malfoy environ une heure pour se calmer avant de partir à sa recherche, et malgré la taille de sa propriété, elle pouvait facilement réduire les endroits possibles où il se cachait. Les murs du manoir étaient sombres et froids, et il n'y avait qu'une poignée d'endroits qui lui procureraient du réconfort.

Tout d'abord, elle vérifia sa chambre. Sa logique était simple, logique. Son monde entier avait été retourné, alors il chercherait la familiarité. Il était logique qu'il chercherait refuge dans sa propre chambre, avec ses propres affaires et conforts, là où tout se sentait solide, connu et sûr. Elle était presque sûre qu'il serait là, mais elle le trouva vide, le lit toujours fait et intact, alors elle passa à autre chose.

Ensuite, elle essaya le petit salon du même côté. Après avoir découvert que la moitié de sa famille l'avait trahi - et qu'une autre avait forcé sa trahison envers sa femme - Malfoy se sentirait en colère et blessé, et il voudrait anesthésier cette douleur avec la réserve secrète de puissants whiskies de son père. Là encore, elle trouva la pièce vide, mais son hypothèse n'était pas trop éloignée. Le faux mur qui cachait la réserve de son père était visible, la porte secrète restée ouverte pour révéler les bouteilles couvertes de poussière à l'intérieur.

Il était entré ici, donc seules deux cachettes potentielles restaient.

Les portraits sur les murs marmonnèrent et sifflèrent lorsque Hermione passa devant eux en se dirigeant vers la cuisine, marmonnant sous leur souffle que la mauvaise humeur de Malfoy était probablement de sa faute, qu'elle l'avait fait traverser les couloirs comme un taureau enragé à peine une heure plus tôt.

Elle les ignora pour la plupart, comme elle le faisait habituellement, mais lorsqu'un portrait - un Malfoy âgé de plusieurs générations décédé depuis au moins cinq générations et qui ressemblait énormément à Lucius - fit un commentaire particulièrement vil, Hermione menaça de le défigurer avec ses propres peintures, et sa bouche se referma rapidement.

L'air froid tourbillonna autour d'elle quand elle poussa les portes de la cuisine et entra dans les jardins. La lune était pleine et brillante, haute dans le ciel, lui offrant une vue dégagée sur la propriété et jetant des lumières argentées sur la pelouse et les fleurs en fleur.

Elle vérifia le banc sous le cerisier en fleurs, peu surprise quand elle le trouva vide. Elle était déjà sûre qu'il ne serait pas là, presque certaine qu'il serait plutôt au cimetière, dans le dernier putain d'endroit où elle voulait être, mais elle devait quand même cocher cette option avant de poursuivre.

Elle frissonna quand la clôture du cimetière apparut à l'horizon, mais quand elle atteignit l'entrée, elle rencontra une difficulté à laquelle elle ne s'attendait pas. Car enroulé en boule et dormant profondément, gardant les portes, se trouvait le dragon de Malfoy.

Hermione marqua une pause en voyant Narcissa, elle ne put s'en empêcher. C'était une simple réaction biologique. Le corps de son instinct naturel était la peur, et ses instincts lui criaient de courir, de se cacher, de s'éloigner autant que possible de la bête colossale et de sa gueule dès que possible.

Même avec sa queue enroulée autour de son corps et ses ailes repliées étroitement à ses côtés, elle bloquait toujours l'entrée entière du cimetière. Il n'y avait aucun moyen qu'Hermione puisse entrer sans se rapprocher extrêmement de la bête, presque peau contre écailles, et cette idée seule lui envoya une vague de terreur frissonnante le long de l'échine comme si quelqu'un marchait sur sa future tombe.

Parce que Narcissa était énorme et mortelle et crachait du putain de feu.

Hermione l'avait vue anéantir des gens d'un seul souffle. Elle avait entendu des histoires de la bête déchirant des chars d'assaut en métal comme s'ils étaient insignifiants et abattant des hélicoptères du ciel.
Et un jour - si la vision que Voldemort lui avait montrée était correcte - elle allait tuer Hermione.
Narcissa ouvrit les yeux alors qu'Hermione s'approchait. Elle secoua la tête, se réveillant, et deux épaisses volutes de fumée sifflèrent hors de ses narines alors qu'elle relevait la tête du sol. Elle resta couchée, et bien que sa posture ne se relâche pas, la tête toujours haute et le corps en position défensive, elle observa Hermione un instant.
"Elle t'aime", lui avait dit Malfoy plus tôt dans la soirée. "Mon dragon n'aime personne, mais toi elle t'aime."
Ainsi, avec cette connaissance, Hermione prit une profonde inspiration et avança si lentement vers l'entrée.
Elle en prit une. Puis une autre. De minuscules mouvements qui la faisaient avancer petit à petit vers sa destination. Elle ne put s'empêcher de tressaillir lorsque Narcissa commença à grogner. Elle ferma les yeux et appuya son dos contre les grilles de fer aussi fort qu'elle le put.
Elle était sûre que le dragon allait attaquer. Elle attendit de sentir des dents sur sa peau ou des griffes s'enfoncer dans ses jambes, mais cela ne vint jamais, et il fallut bien trop longtemps à Hermione pour réaliser que le bruit que Narcissa avait émis n'était pas un grognement de prédateur, c'était en réalité plutôt un son de cliquetis bas. Pas vraiment un ronronnement, mais pas vraiment le chant d'un oiseau non plus.
Hermione rouvrit lentement les yeux en relâchant le souffle qu'elle retenait.
Narcissa la regardait toujours. Ses yeux rouges brillaient presque comme des torches enflammées dans la nuit, et la manière dont elle penchait la tête avec curiosité sur le côté ne la rendait pas moins menaçante. Cela la rendait simplement plus intelligente, comme si tout cela pouvait être un jeu, une façon de jouer avec sa proie un moment avant de se laisser aller.
Ses instincts de survie criaient en elle, chaque muscle voulant se contracter pour la faire fuir, mais étrangement, la voix de Malfoy tournait en boucle dans sa tête, la guidant. L'encourageant.
"Pour elle, tu es sous sa protection. Et cela fait probablement de toi la sorcière la plus en sécurité du pays."
"Il est... il est là-dedans...?" demanda Hermione d'une voix tremblante, en pointant son menton vers l'entrée du cimetière. Elle éclaircit sa gorge et essaya à nouveau. "Est-il là-dedans?"
Elle savait que le dragon ne pouvait pas répondre, mais Hermione jura - jura vraiment - que la manière dont elle émit un bruit de soufflement et secoua brusquement la tête vers le bas comme un cheval ressemblait étrangement à un "oui".
Elle s'approcha un peu plus de l'entrée, gardant son dos appuyé contre les grilles de fer et ignorant la terreur qui continuait de la piquer.
Une épaisse vague d'air chaud lui frappa le visage lorsqu'elle se tint à côté du dragon. Elle essaya de garder son expression impassible et sa respiration régulière, mais son cœur battait follement dans sa poitrine.
Encore un pas. Encore un pas et elle pourrait contourner le dragon et entrer dans le cimetière, mais elle n'arrivait pas à faire bouger ses pieds.
Car à mesure que la température augmentait, les rappels de la vision augmentaient aussi.
Car alors qu'elle était pressée contre la grille de fer, les souvenirs d'être attachée à un poteau en bois avec les mains liées dans le dos revenaient en masse.
Car alors que la chaleur se répandait autour du corps du dragon, les rappels du feu renaissaient. Lui rappelant ce que cela avait été de mourir, ce que cela avait été d'être attachée à un poteau et brûlée vive, à quoi sa propre mort allait probablement ressembler. Elle serra les dents et essaya de surmonter la douleur. Elle essaya, mais elle ne pouvait pas bouger...