Secrets and Masks

2. Tu ne retourneras pas là-bas

18 novembre

Ron serrait les épaules d'Hermione, ses yeux bleus emplis de larmes retenues. "Mione, ils ont failli te capturer ! Ils ont failli te foutre en l'air !"

Elle aurait préféré qu'il dégage ; elle détestait les démonstrations d'émotion comme ça. Elle résista à l'envie de le gifler, à peine. "Tu dramatises complètement. Je vais bien. J'ai fait des missions comme celle-ci des milliers de fois avant et il ne m'est jamais rien arrivé. C'était un incident isolé."

"Je m'en fous !" cria Ron. "Ils ont tué Creevey, et Finnigan a dit que tu étais à deux doigts de te prendre un Avada Kedavra toi-même ! Ces sales types ont failli t'avoir ! Tu ne repartiras plus jamais en mission !"

L'irritation monta le long de l'échine d'Hermione, la colère chauffant sa peau. "Ne te permets pas de me dire ce que je peux ou ne peux pas faire ! Je suis tout à fait capable de me protéger !" Elle traversa la salle de réunion pour atteindre le placard à alcool fermé et en ouvrit les portes, attrapant avec fluidité familière la bouteille de gin à moitié vide et le verre unique sur la plus haute étagère.

Ron pouvait aller se faire foutre s'il pensait qu'elle lui offrirait un verre. Elle était bien trop en colère. Bien trop exaspérée par ses tentatives incessantes de la garder dans la base ; de la contrôler. Elle avait appris il y a quelques années que Ron serait tout à fait heureux de la mettre dans une cage de sa propre fabrication. La verrouiller comme un animal sauvage et jeter la clé si cela signifiait qu'elle serait en sécurité. Rien que l'idée lui faisait bouillir le sang.

Elle lui tourna le dos alors qu'elle dévissait le bouchon et remplissait le verre. Elle pencha la tête en arrière et descendit la moitié du contenu du verre, sa gorge brûlant sous le goût amer et non sucré du gin. Elle pouvait sentir les yeux de Ron sur son dos, la jugeant alors qu'elle vidait le reste du verre d'un autre mouvement de tête.

"Tu ne sais pas ce que c'est pour moi quand tu pars d'ici," dit-il. Elle ne se tourna pas pour lui faire face. "Tu ne sais pas ce que c'est quand tu pars et que je ne sais pas si tu reviendras un jour. C'est-"

Il s'interrompit avec un sanglot étouffé, mais elle refusa toujours de se retourner. Elle resta plantée solidement à sa place. Elle ne pouvait pas supporter de le voir avec ces tristes yeux bleus et de le supplier ; de lui faire promettre de ne plus partir en mission, comme il le faisait toujours quand elle avait frôlé la mort. Depuis le début de la guerre, elle avait déjà brisé trop de promesses, elle ne voulait pas en briser une autre. Elle en avait assez.

"S'il te plaît, Mione. S'il te plaît, ne repars pas là-bas. Ce n'est pas sûr. Un de ces jours, il va se passer quelque chose et tu ne reviendras pas vers moi." Elle entendit ses pieds racler maladroitement le sol quand il vint se placer derrière elle. "Et j'ai besoin que tu reviennes vers moi."

Hermione se retourna pour le regarder, ses narines frémissant de colère. "Je ne suis pas à toi pour que tu me perdes, Ron. Je ne le suis plus depuis longtemps."

L'expression de Ron s'effondra ; les yeux grands et la bouche béante alors qu'il la regardait fixement.

Hermione saisit la bouteille de gin par le goulot et lui passa devant pour sortir, s'assurant de le bousculer à l'épaule en passant. Espérait que ça lui fasse mal aussi.

"Salue Romilda de ma part. Tu vas être un excellent père."

Hermione était assise dans le jardin glacé, seule, en train de boire son gin ; tout souvenir d'un manteau ou d'une couverture avait été oublié dans sa colère. Elle lança plutôt un sort de réchauffement sur ses vêtements. Ce n'était pas aussi efficace qu'un vrai manteau ou un feu ouvert, mais ça ferait l'affaire.