Secrets and Masks

26. Une forme différente d'exorcisme

1er mai

"Qu'est-ce que c'est que ce bordel ?"
Malfoy ne se donna pas la peine de dissimuler son roulement des yeux. "À quoi ça ressemble ?"
Un peloton d'exécution, c'est la première chose qui vint à l'esprit d'Hermione en regardant la table d'armes devant elle. Une sentence de mort en attente. Pistolets, fusils, armes de poing ; il y en avait tellement, de toutes les formes et calibres possibles, tous disposés en rangées bien ordonnées sur la table de salle à manger où le Masque Démon l'avait dirigée.
Les doigts d'Hermione se sont tendus vers les armes, lui démangeant de saisir l'une d'entre elles et de la pointer entre les yeux de Malfoy. Elle résista, à peine. Elle devait se forcer à reculer d'un pas. Ses instincts lui criaient que c'était un piège. Quelque chose pour la distraire pendant qu'il la poignardait dans le dos.
Elle croisa son regard et scruta ses yeux, essayant de deviner quel Malfoy elle avait en face d'elle aujourd'hui. Ils étaient principalement gris, le bleu presque inexistant.
"Allez, prends-en une." Mr Hyde fit un signe de tête en direction des armes. "Elles ne mordent pas."
Le regard d'Hermione revint aux armes. Son estomac se tordit d'excitation nerveuse quand elle repéra un élégant pistolet avec une chambre dorée.
Elle avait détesté les armes au début de la guerre. Elle pensait que c'étaient des choses viles, répugnantes, qui ne causaient que souffrance, larmes et chagrin pour ceux qui se retrouvaient de l'autre côté. Trop dangereuses, et pourtant si faciles à obtenir. La plupart du temps, Hermione utilisait la magie sur le champ de bataille. Elle choisissait de mettre fin à la vie des Mangemorts avec des sorts tranchants et de puissants maléfices, leur montrant à quel point une Sang-de-Bourbe pouvait être mortelle, à quel point elle pouvait être putain de puissante.
Mais il y avait quelque chose dans le fait de pointer un pistolet sur un Mangemort qui la faisait sourire. Hermione savait ce que c'était ; elle le savait depuis des années.

Voldemort avait peur des armes à feu. Pour lui, les armes à feu représentaient la force moldue. Les armes à feu montraient à quel point les "vermines" pouvaient devenir puissantes. Peu importait qu'ils n'aient pas de magie, de sorts ou de balais, ils avaient la technologie. Ils avaient progressé, forgé des armes et des bombes assez puissantes pour démolir des bâtiments et trancher des artères sans effort, et les armes à feu étaient le début de cette révolution. Elles montraient que même le sorcier le plus fort pouvait être impuissant face à une personne non magique, il suffisait d'un morceau de métal et d'un mouvement de doigt.

Medusa lui avait parlé de la peur de Voldemort lors de leur première rencontre. Elle supposait que c'était une offrande de paix ; une preuve pour montrer que sa trahison était réelle, et l'Ordre avait utilisé cette information. C'était l'une des choses qui avaient forgé le lien entre l'Ordre et les armées moldues, qui avaient uni leurs visions et renforcé leur connexion.

Depuis ce moment-là, Hermione portait toujours des armes à feu, plusieurs armes à feu attachées dans des étuis à ses cuisses, facilement accessibles, et elle avait été plus que ravie de pointer le canon vers les masques dorés et noirs. Et même ceux avec des cornes de démon, si l'occasion lui en était donnée.

Elle n'en avait pas touché une depuis des mois. Il y en avait tellement ici. Si proches, mais hors de portée.

Malfoy devait les avoir ensorcelées. Il devait l'avoir fait. Il avait probablement piégé chacune d'entre elles pour qu'elles explosent au moindre contact de sa main. Ou pour qu'elles l'électrocutent dès qu'elles entraient en contact avec sa peau. Il n'y avait aucune chance qu'il la laisse s'approcher d'armes aussi dangereuses autrement. Hermione savait que Malfoy préparait quelque chose, mais elle ne pouvait pas s'empêcher. Son esprit était déjà en ébullition avec mille scénarios différents. Un carrousel de cent possibilités différentes.

Malfoy se tenait devant la table, bloquant son chemin d'une main posée sur le bord, ses doigts tapotant un rythme régulier sur le bois. Il était si proche d'elle, elle pouvait sentir le parchemin et la fumée s'accrocher à sa chemise noire ouverte et à son pantalon comme un parfum.