Secrets and Masks

15. Prête à mourir

5 février

Hermione n'était pas désolée pour ce qu'elle avait fait. Pas le moins du monde.

Elle n'était pas désolée d'avoir d'une manière ou d'une autre - par quelque miracle inattendu, une putain de coïncidence heureuse - réussi à entrer dans son esprit, ni pour les souvenirs sur lesquels elle avait intrusé. Pourquoi le serait-elle ? Ce n'était pas différent de ce qu'il faisait depuis des mois. Pas pire ou plus cruel que tout ce qu'il lui avait fait subir cent fois de plus.

Le léger coup porté à son orgueil n'était pas du tout une punition suffisante pour expier les choses qu'il avait faites. Cela ne suffirait même pas à effacer le sang de son bilan, mais c'était un début. C'était la preuve qu'elle pouvait lui faire du mal, il lui suffisait d'attendre patiemment une autre occasion. Il méritait d'être puni. Elle voulait le briser, lui faire goûter sa propre médecine.

Alors pourquoi se sentait-elle si coupable à chaque fois qu'elle le voyait maintenant ? Pourquoi la pitié lui serrait-elle la poitrine à chaque fois qu'elle entendait sa voix ? Pourquoi était-ce qu'à chaque fois qu'il lançait le sort de 'Legilimency' - le seul mot qu'il lui avait adressé depuis son intrusion - le son de ses sanglots étouffés et étouffants résonnait dans ses oreilles ?

Elle avait eu raison ; sa voix brisée s'était ancrée dans sa tête. Le petit gémissement silencieux qui avait échappé à ses lèvres tremblantes résonnait dans son crâne.

Depuis le jour de "l'incident", Malfoy avait été différent avec elle. Il était encore plus froid que lorsqu'elle avait été capturée - si cela était même possible. Il ne cherchait plus à la taquiner, et il ne la provoquait plus avant de pénétrer dans son esprit. Il ne la regardait même pas. Il était distant et détaché, fouillait son esprit sans dire un mot et regardait ses souvenirs se dérouler sans lui jeter un seul regard.

D'une certaine manière, Hermione était ravie qu'il ne puisse pas se résoudre à la regarder, car cela signifiait qu'elle avait gagné. Elle l'avait atteint. Elle l'avait blessé. C'était une petite victoire, mais une victoire quand même.

Les rares fois où il était contraint de la regarder, dans ces moments fugaces et nécessaires juste avant de forcer son entrée dans son esprit, ses yeux étaient morts. Sans émotion. Son occlumancie formait une barrière protectrice autour de lui. Forte et impénétrable.

Non, Hermione n'était pas désolée pour ce qu'elle avait fait, elle était juste désolée pour les choses qu'elle avait vues.

Elle détestait que chaque fois qu'elle le regardait et voyait le mur d'occlumancie dans ses yeux, tout ce à quoi elle pouvait penser étaient des éclats de verre et le corps de sa mère, brisé dans ses bras. Elle détestait que chaque fois qu'elle le voyait escorter Astoria dans la propriété, tout ce qu'elle pouvait voir était la manière protectrice dont il l'avait enlacée, comment il avait tremblé en la soutenant, murmurant des promesses de la protéger d'une voix brisée et effrayée.

Hermione regrettait la douleur et la souffrance qu'elle avait vue dans ses yeux et aurait aimé pouvoir tout effacer - parce que c'était tout ce qu'elle voyait quand elle le regardait maintenant. Et cela le rendait plus chaleureux, plus vivant, et rendait de plus en plus difficile pour Hermione de se souvenir du démon qu'il était vraiment.

18 février

Une semaine sans Malfoy, c'était le bonheur. Un pur bonheur putain.

Elle avait l'impression d'avoir été au bord de la noyade depuis son arrivée, et son absence lui avait enfin permis de briser la surface et de prendre cette première et merveilleuse bouffée d'air. Sa tête allait beaucoup mieux, et l'absence d'hémorragie et de perte de sang signifiait que sa force avait commencé à revenir régulièrement, et elle n'avait plus besoin de potions de Vigueur dès le troisième jour de son absence.