C'était pas mieux avant | Recueil de textes du passé

La Tempête | Original | 2014

Ce texte est l'un de ceux que j'aime encore beaucoup, et forcément puisque j'y ai passé énormément de temps. Il s'agit de la nouvelle que j'ai fait concourir pour le concours de nouvelles interlycées du nord en 2014, et qui a remporté la première place en catégorie libre. J'en suis toujours très fière, même s'il y a clairement des choses qui pourraient être améliorées. Peut-être un jour je la retravaillerai.

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La Tempête.

Le vent souffle dans ses longs cheveux couleur or.

Elle tremble, repensant aux évènements de la veille, des événements qui l'ont conduite ici. Elle voulait simplement le sauver. Tout a commencé il y a deux ans, quand elle l'a rencontré pour la première fois, cet homme étrange, incroyable, terrifiant. Elle lui vouait un culte sans nom, elle l'a longtemps élevé au rang de Dieu, de Père, d'ami, de frère. Et maintenant, maintenant que lui restait t-il ?

Le vent souffle dans ses longs cheveux couleur or. Elle a froid.

Il l'avait protégée, il l'avait aidée à devenir quelqu'un. Elle avait une identité désormais. Une vie. Elle était connue sous le nom de la Tempête, dans tout l'univers, là seule où elle avait sa place. Son nom, elle l'a obtenu après de longs mois de recherches. Thêta, lui a-t-il simplement répondu. Etait-ce réellement son nom ? Elle l'ignorait. Son prince solitaire, son ami imaginaire qui l'a soutenue jusque dans les pires moments.

Le vent souffle dans ses cheveux couleur or. Elle a froid et observe le paysage.

La première fois que leur route a croisé celle du Valeyard, le temps s'est arrêté. Le monstre a tenté de la tuer, ses pires cauchemars sont revenus à la vie, l'immensité de l'univers est tombée sur ses épaules. Mais ce n'était pas elle qu'il voulait, mais lui, Thêta. Elle tremble, se relève, le canon de l'arme sur la tempe droite. Le Valeyard ne prononce pas un mot, lui non plus. Il se contente de l'observer, calmement, silencieusement. Elle n'a pas peur, elle a confiance en lui.

Le vent souffle dans ses cheveux couleur or. Elle a froid et observe le paysage. Elle tient une feuille dans sa main gauche.

Comment peut-on ressentir ce moment où l'assassin devient un assassin, ce moment où l'on voit sa vie se transformer en tas de cendres, où un nom est hurlé sur les lèvres de celui qui a été votre vie, des années durant. Et pourtant il ne se passe rien. Du sang coule lentement le long de sa tempe. Elle est debout, une douleur horrible s'empare de son être. Et elle hurle. Tellement fort que le sol, que la planète elle-même se met à trembler. Tout autour d'elle devient poussière. Le pouvoir de la voix est plus fort que tout, plus fort qu'elle. Il est capable de détruire des planètes, de transformer les astres en cendres.

Le vent souffle dans ses cheveux couleur or. Elle a froid et observe le paysage. Elle tient une feuille dans sa main gauche et tire nerveusement sur son écharpe multicolore avec la droite.

Elle se réveille. Dans le noir. Thêta est près d'elle, lui tenant la main. Il est parti, a-t-il dit, sombrement. Parti. Ce mot résonne en elle, dans sa tête, encore et toujours. Parti où ? Pour quoi faire ? Le peu de réponses que peut lui apporter son ami la sidère. Mais il n'était pas venu pour elle, mais pour lui, pour lui faire du mal à lui. Il était donc improbable qu'il soit parti. Pas comme ça. Pas juste comme ça.

Le vent souffle dans ses cheveux couleur or. Elle a froid et observe le paysage. Elle tient une feuille dans sa main gauche et tire nerveusement sur son écharpe multicolore avec la droite. Elle a peur.

Le temps passe, elle se rapproche de plus en plus de lui. Ils partagent une envie, puis un lit. Elle l'aime, il est préoccupé. Elle l'apprivoise, il s'éloigne un peu plus. Mais la vie n'est pas calme, la vie est une longue suite d'accidents impossibles. Lors de leur seconde et dernière rencontre, le vent venait de l'est, il ne pleuvait pas et il faisait environ quarante degrés. Les pires choses ne se font pas obligatoirement dans l'obscurité.