Pride Queen

2- Mi prometida

Camila

El salón de mis padres parecía sacado de una publicación de Architectural Digest. Los sofás acolchados formaban un ángulo recto con las mesas de madera tallada; los juegos de té de porcelana se disputaban el espacio junto a las chucherías de valor incalculable. Incluso el aire olía frío e impersonal, como un ambientador genéricamente caro.

Algunas personas tenían casas; mis padres tenían un escaparate.

—Tu piel parece opaca. —Mi madre me examinó con ojo crítico—. ¿Has estado al día con tus tratamientos faciales mensuales?

Se sentó frente a mí, su propia piel brillaba con una luminosidad nacarada.

—Sí, madre. —Me dolían las mejillas por la forzada cortesía de mi sonrisa.

Hacía diez minutos que había puesto un pie en la casa de mi infancia y ya me habían criticado por mi pelo —demasiado desordenado—, mis uñas —demasiado largas— y, ahora, mi cutis.

Una noche más en la mansión Cabello.

—Bien. Recuerda que no puedes dejarte llevar —dijo mi madre—. Todavía no estás casada.

Contuve un suspiro. Ya estamos otra vez.

A pesar de mi próspera carrera en Manhattan, donde el mercado de la organización de eventos era más despiadado que una venta de muestras de diseñadores, mis padres estaban obsesionados con mi falta de novio y, por lo tanto, de perspectivas matrimoniales.

Toleraban mi trabajo porque ya no estaba de moda que las herederas no hicieran nada, pero salivaban por un yerno, uno que pudiera aumentar su posición en los círculos de la élite del viejo dinero.

Éramos ricos, pero nunca seríamos dinero viejo. No en esta generación.

—Todavía soy joven —dije pacientemente—. Tengo mucho tiempo para conocer a alguien.

Solo tenía veintiocho años, pero mis padres actuaban como si me fuera a convertido en el Guardián de la Cripta en el momento en que sonara la medianoche de mi trigésimo cumpleaños.

—Tienes casi treinta años —replicó mi madre—. No vas a rejuvenecer y tienes que empezar a pensar en el matrimonio y en los hijos. Cuantos más esperes, más pequeño será el número de citas.

—Estoy pensando en ello. —Pensando en el año de libertad que me queda antes de que me obliguen a casarme con un banquero con un número después de su apellido—. En cuanto a rejuvenecer, para eso está el Botox y la cirugía plástica.

Si mi hermana estuviera aquí, se habría reído. Como no lo estaba, mi broma cayó más plana que un suflé mal horneado.

Los labios de mi madre se afinaron.

A su lado, las gruesas cejas grises de mi padre formaban una severa V sobre el puente de la nariz.

A los sesenta años, ágil y en forma, Alejandro Cabello parecía un director general hecho a sí mismo. Durante tres décadas, Cl jelwes había pasado de ser una pequeña tienda familiar a un gigante multi nacional, y una mirada silenciosa suya era suficiente para hacerme retroceder contra los cojines del sofá.

—Cada vez que sacamos el tema del matrimonio, haces una broma. — Su tono rezumaba desaprobación—. El matrimonio no es una broma, Camila. Es un asunto importante para nuestra familia. Mira a tu hermana.

Gracias a ella, ahora estamos conectados a la familia real de Eldorra.

Me mordí la lengua con tanta fuerza que el sabor a cobre me llenó la boca.