Pride Queen

25- Nuestra primera cita

Camila

La luz de la madrugada proyectaba suaves sombras en el suelo. La quietud pesaba en el aire, y cada movimiento sonaba demasiado fuerte mientras me levantaba del colchón.

Eran las siete y cinco, lo más temprano que me había despertado en un fin de semana desde mi vuelo al amanecer a Eldorra para la boda de Sofía años atrás, pero necesitaba irme antes de que Lauren se despertara.

Mis pies rozaron la alfombra.

—¿Adónde vas? —El rugido somnoliento de la voz de Lauren me tocó la espalda.

Me quedé helada, los dedos de los pies se enroscaron en la felpa de triple capa mientras mi corazón se ponía al galope.

Mantén la calma. Mantén la calma.

Aunque su voz despertara un sinfín de recuerdos de tipo sexual.

Mírate en el espejo cuando te esté follando.

¿Te gusta esto? ¿Verme destrozar tu coño mientras te deshaces sobre mi polla?

El calor me recorrió las mejillas, pero intenté mantener una expresión neutral cuando me giré.

Lauren estaba sentada contra el cabecero de la cama, con las sábanas de seda arrugadas alrededor de la cintura. Una suave extensión de piel olivácea se extendía sobre los desnudos y esculpidos planos de sus hombros y se estrechaba hasta la delgada cintura. Su corte en V se perfilaba bajo las sábanas como una invitación a continuar donde lo dejamos la noche anterior.

Levanto la mirada para encontrar sus ojos esperando los míos. Una sonrisa de complicidad se dibujó en sus labios mientras se inclinaba hacia atrás, rezumando arrogancia casual y pura satisfacción.

Bastarda engreída.

Sin embargo, eso no impidió que las mariposas se me agolparan en el estómago.

—Me voy a trabajar —dije sin aliento, recordando su pregunta—. La crisis del balón del legado. Es urgente.

—Es sábado.

—Las crisis no funcionan con el horario de la semana laboral. —Tiré discretamente del dobladillo de mi top.

Llevaba una de las viejas camisetas de la universidad de Lauren, y caía en algún lugar entre el escándalo y la mitad del muslo.

Sus ojos bajaron y se oscurecieron.

El calor se extendió desde mi cara hasta algún lugar al sur de mi estómago.

—Quizá no, pero no es por eso por lo que te escapas de mi cama a las siete de la mañana, mia cara. —Parte del sueño se evaporó de su voz, dejando atrás el raso y el humo.

—¿No? —Mi voz chirrió como la bisagra de una puerta que necesita aceite.

—No. —Su mirada volvió a encontrarse con la mía. El desafío brillaba en sus profundidades.

¿Quién es la que huye ahora?

Las palabras no pronunciadas se hundieron en mis huesos.

—Querías hablar —dijo—. Hablemos.

Me tragué los nervios alojados en mi garganta. De acuerdo entonces.

Me había imaginado que nuestra conversación se desarrollaría de forma diferente. Estaría encendida y llena de indignación —y vestida con mi mejor traje, por supuesto—, no sentada en el borde de su cama, oliendo a ella y llevando su camiseta mientras el recuerdo de su tacto se imprimía en mi piel.