Pride Queen

4- Si ella supiera

Lauren

Ni Alejandro ni Sinuhé dijeron una palabra sobre mi larga ausencia en la mesa del viernes por la noche. Camila no mencionó nuestra pequeña charla en la oficina, y yo regresé a Nueva York insatisfecha y con los nervios de punta.

Podría haber quemado la mansión Cabello hasta los cimientos con un solo movimiento de mi encendedor.

Desgraciadamente, si lo hubiera hecho, las autoridades habrían llegado directamente a mi puerta. Los incendios provocados eran malos para el negocio, y yo nunca me había rebajado a asesinar... todavía. Pero ciertas personas me tentaban a cruzar la línea todos los días, en especial una que resultaba ser de mi propia sangre.

—¿Cuál es la emergencia? —Chris se encorvó en la silla frente a la mía con un bostezo—. Acabo de bajar del avión. Dale tiempo a un tipo para dormir.

—Según las páginas de sociedad, no has dormido en el último mes.

En cambio, había estado de fiesta por todo el mundo. Mykonos un día, Ibiza al siguiente. Su última parada había sido Mónaco, donde había perdido cincuenta mil dólares en la mesa de póker.

—Exactamente. —Volvió a bostezar—. Por eso necesito dormir.

Mi mandíbula se endureció.

Chris era dos años más joven que yo, pero actuaba como si tuviera dieciocho en lugar de Veintiséis.

Si no fuera mi hermano, le habría cortado el rollo sin dudarlo, sobre todo teniendo en cuenta la mierda en la que me encontraba gracias a él. —¿No tienes curiosidad por saber por qué te he llamado aquí?

Chris se encogió de hombros, ajeno a la tormenta que se estaba gestando bajo mi calma. —¿Extrañas a tu hermanito?

—No del todo. —Saqué una carpeta manila de mi cajón y la coloqué sobre el escritorio entre nosotros—. Ábrela.

Me miró con extrañeza, pero accedió. Mantuve mi mirada fija en su rostro mientras hojeaba las fotos, lentamente al principio, luego más rápido a medida que el pánico se apoderaba de él.

Me sentí muy satisfecho cuando finalmente levantó la vista, con la cara más pálida que cuando entró.

Al menos entendía lo que estaba en juego.

—¿Sabes quién es la mujer de esas fotos? —le pregunté.

La garganta de Luca se estremeció al tragar con dificultad.

—María Romano. —Golpeé la foto en la parte superior de la pila—. Sobrina del mafioso Gabriele Romano. Veintiún años, viuda y la niña de los ojos de su tío. El nombre debería sonar, teniendo en cuenta que te la follabas antes de irte a Europa, como demuestran estas fotos.

Las manos de mi hermano se retorcieron. —¿Cómo...?

—Esa no es la pregunta correcta, Chris. La pregunta correcta es qué tipo de ataúd te gustaría en tu funeral, ¡porque eso es lo que tendré que planear si Romano se entera de esto!

La tormenta se desató a mitad de mi frase, alimentada por semanas de furia y frustración contenidas.

Chris se encogió en su silla mientras yo empujaba mi silla hacia atrás y me ponía de pie, mi cuerpo vibrando ante su pura idiotez.

—¿Una princesa de la mafia? ¿Me estás tomando el pelo? —Barrí la carpeta del escritorio con un movimiento furioso, llevándome un pisapapeles de cristal. El cristal se rompió con un estruendo ensordecedor mientras las fotos salían volando hacia el suelo.