I Hate You, I Love You|| LS

17

Louis si sentiva già abbastanza una merda mentre gettava la sigaretta da quattro soldi dalle dita e soffiava fuori una nuvola di fumo. Camminando per la strada di Redding, nel West Side, si guardò intorno per assicurarsi che non li stessero prendendo per il culo. Odiava Chicago e odiava stare qui, ma questa era l'idea migliore che avesse.

"Lou." Zayn cercò di rallentarlo, ma che si fotta; era sul sentiero di guerra per riavere la sua dipendenza da Harry. "Rallenta un attimo. Non vogliamo entrare lì con le armi spianate" Avrebbe voluto avere una pistola. Avrebbe reso tutto più facile. Il suo fumo da quattro soldi e gli abiti da lavoro sporchi che si era buttato addosso nella fretta di trovare Harry non erano davvero intimidatori, ma erano le uniche cose che aveva. A parte il rancore, la vendetta e qualcosa da perdere, dovevano essere abbastanza intimidatori.

Louis si augurava solo che ci fosse qualcuno in giro a vedere il suo lancio di sigarette da paura; Zayn evidentemente non lo apprezzava. Bussò alla porta d'ingresso di una piccola casa, con i pugni sempre serrati. "Qual è il piano?" Chiese Zayn. "Andiamo a parlare con lui?".

Louis sbatté ancora più forte. "Sì, a meno che non decidano di fare gli stronzi". Non aveva un piano B se avessero deciso di fare i coglioni, ma sapeva che questa era la risposta che gli serviva. Prima che Zayn potesse chiedergli qualcos'altro, la porta d'ingresso si aprì e un uomo di mezza età che indossava una tuta e una felpa Nike contraffatta li fissò.

"Cosa?", sbottò.

"Dov'è Patrick Harris?" Mantenne un tono neutro, per fargli capire che non aveva intenzione di fare una scenata, ma anche per dimostrargli che non stava scherzando.

"Chi lo chiede?" Nike chiese come se fosse una combinazione di portiere e guardia del corpo.

"Lo chiedo io", ringhiò. "Prendilo o entro".

"Non minacciarmi, ragazzo", lo avvertì il coglione con un accento da montanaro dovuto in gran parte ai denti anteriori mancanti e in parte al batuffolo di tabacco infilato nel labbro.

"Sono Patrick Harris", disse un altro uomo da dietro, avvicinandosi alla porta. Era un po' più curato e non aveva l'accento da ignorante, ma indossava degli occhiali da aviatore gialli che sembravano fottutamente ridicoli. "Chi sei?"

"Mi dirai cosa ti ha dato Jim Styles per pagare i suoi debiti", ordinò. "E se non lo fai, lo scoprirò comunque. Quindi, tanto vale che tu me lo dica".

Nike cercò di ringhiargli contro, ma il suono uscì arioso dalla fessura dei suoi denti. "Sei suo figlio?"

Louis non rispose.

"Va bene. Andiamo." Harris allontanò Nike dalla porta.

Sembrava troppo facile. Poteva essere una trappola, quindi Zayn gli lanciò un'occhiata inquieta. Gli copriva le spalle e lui copriva le sue mentre attraversavano la porta ed entravano in una cucina abbastanza curata. Non sapeva cosa facesse questo tizio per i soldi, a parte concedere prestiti loschi a gente ancora più losca, ma doveva presumere che fosse almeno un uomo d'affari di mezza tacca. Aveva prestato soldi a Jim Styles, quindi questo già diminuiva la sua fiducia nella sua intelligenza.

"Allora, vuoi sapere di Jim?", chiese, sedendosi a un tavolo di legno consumato.

Louis rimase sulla soglia della cucina e incrociò le braccia. "Voglio sapere cosa usava per pagare i suoi debiti", disse mentre Zayn andava a mettersi accanto a lui.

"Perché?"

Vaffanculo, stronzo. Poteva essere leggermente intimidito, ma non aveva intenzione di lasciarlo trasparire. Harris e i suoi sfigati aviatori fecero un cenno a Nike. Nike posò una busta di plastica della spesa, di tutte le cose, e Harris la rovistò, tirando fuori carte e documenti.