Una pésima actuación

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BARBIE.

La sola idea de poder volver a casa hace que todos los momentos dificiles tengan un significado.He obtenido experiencias valicosas aqui, pero al final solo fue un capricho de mis padres,es momento de volver a casa, con mi familia. E intentar descubrir que pasa con la administracion de este lugar. En especial despues de recojer el papel color crema cuidadosamente doblado que cayo del bolsillo de Raquelle.

El mismo color de todos los papeles del escritorio de la directora, donde, escritos a mano se encuentran 5 nombres.Los mismos con los que la directora parece tener una extraña obsesion, yo incluida.Raquelle parece ser su mensajera encargada, como alguna vez lo ha sido Ken tambien.No se que clase de mensaje espera que de en mi carta, pero no eonctrara gran cosa, ni mucho menos mis planes, al final, esa carta no llegará a su destinatario; ella la leerá y desechará, o, aún peor, guardará con obsesión.

Sin embargo, debo comunicar a mis hermanas que vuelvo, pero eso no será por medio de la carta; tendrá que ser por medio del teléfono de Raquelle. Es el único medio  en el que puedo confiar. No sé cómo abordarlo; no hemos tenido la mejor comunicación en estos días y todo se siente raro. Después de lo que pasó la otra noche, ya no sé qué decir o hacer cuando nos vemos.Ahora ante sus ojos estoy maravillosamnte enamorada del chico que podria ser mi clon facilmente. Tal vez esta confundida con lo que sucedio, pero no ha dado el paso para hablarlo y yo tampoco me siento capaz de darlo.Me siento en una encrucijada entre gustarme y sentirme molesta con ella. ¿Cómo puede gustarme alguien a quien no entiendo? Siento que es posible, pero tal vez para mí no.

La noche es calurosa; incluso después de tomar un baño, me siento entusiasmada. La competencia está a la vuelta de la esquina. Me siento confiada; no me importa ganar, no estaré aquí para ver el resultado. Espero que Ken gane, no solo porque sea mi amigo, sino porque tiene mucho talento. Aunque imagino que no se siente muy bien ahora; hoy seguia  perdido en sus pensamientos y no sé cómo encontrarlo.

Me acuesto aún con el cabello húmedo, esperando no despertar con migraña al día siguiente.Las pesadillas me persiguen a la media noche.Denuevo soy atravesada por una daga, pero esta vez no alcanzo a notar mas que el dolor en mi pecho al despertarme. 


Mientras desayuno, llega la directora a pedir que dejemos nuestro maravilloso sándwich para dirigirnos al salón principal para un anuncio importante. Los estudiantes la siguen inmediatamente y yo aprovecho para meter el sándwich en una servilleta y guardarlo en mi bolsillo.

En el salón se centran los tres hombres con togas vinotinto, disfrazados de la muerte. La directora le da un golpe a su micrófono para asegurarse de que funcione correctamente y empieza con el anuncio.

—Queridos alumnos, espero se encuentren muy bien el día de hoy y discúlpenme por la interrupción, pero tengo un anuncio muy importante que darles —carraspea y lanza una sonrisa falsa—. Mañana, en el auditorio principal, tendrá lugar la ronda final para obtener una carta de recomendación especial. Los cinco finalistas competirán por las dos cartas disponibles en una presentación a ciegas. Esto significa que las votaciones serán completamente anónimas, lo que garantizará la transparencia del proceso. Se valorará el talento de cada participante. Agradezco su atención y espero verlos mañana en el auditorio.

Esto último genera un alivio en mí; si bien no tengo pánico escénico, se siente mejor hacerlo sin tantos ojos fijos en mí. También me alegra por Teresa, ya que le resultará menos abrumador.

Ken se acerca a mí y pego un brinco cuando pone sus manos en mis hombros por la espalda. Teresa trae varios paquetes de papas y pasteles en las manos; supongo que ganó el trato más beneficioso de todos. Nos dirigimos a la cafetería, que parece desierta después de que se cancelaron las clases para la preparación de los finalistas (nosotros), los cuales estamos haciendo todo menos preparándonos.

Destino EncantadoDonde viven las historias. Descúbrelo ahora