Meu deus, me deixe escrever qualquer coisa que faça sentindo para mim e alguém.
Não quero que esse coração tornem vapor as letras engolidas para minha mente enferrujada.
Aquelas que misturam nas nuvens, já mais fizera não tão mais sentido, e ainda assim sinto fome de suas desenvolturas.
Faça meu peito descansar essa noite, com a ideia de que estou fazendo pelo menos coisa certa.
Meus olhos fitam nesta máquina, forçando algo que já não sinto mais em mim.
Porque é tão difícil ser poeta?
Me deixe viver com a certeza que sei escrever algo que sirva.
Da comparação à inspiração, uma linha tênue para o começo da destruição, balanço entre penas e bigornas.
Continuar me consume cores por inteiro, agora sou apenas mão de obra reluzindo nulo, preto, branco.
Onde começa a era prometida de ouro e glória?
Por aqui, apenas percebesse infelicidade e fumaça.
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Enquanto eu lhe procuro e não te encontro.
Thơ caO que você procura quando abre seus olhos? Eu, ainda não sei. Mas sei que não encontrei. Aqui você encontrará minhas experiências durante os meus 18 anos de vida, que por não conseguir bravejar, coloquei em palavras tudo aquilo que sinto.
