Capítulo 3: Estoy dispuesto a escuchar, si tú estás dispuesto a hablar

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A las tres de la mañana, Harry deja de intentarlo y tira la almohada inútil. Se da vuelta y se frota los ojos cansados.

Su pene late, está dolorosamente duro y Harry quiere llorar. Está desesperadamente cansado y dolorido y simplemente agitado, tanto mental como físicamente. Tiene la sensación de que la única razón por la que no puede correrse es porque ahora está demasiado estresado, demasiado alterado, porque honestamente la mecánica del asunto no parece tan complicada.

Y, sin embargo, por más que lo intenta, no funciona. Ni la almohada, ni su mano, ni nada.

Aprieta los dedos contra las sábanas y patea con la pierna, frustrado. Es injusto, piensa, estar atrapado en esta vieja casa sin otra compañía que Snape, a quien ni siquiera puede odiar por su renuencia. Harry es veinte años más joven que él y está a su cargo en este momento, sin mencionar los siete años bastante tensos que habían pasado juntos en Hogwarts.

En lugar de quedarse en la cama un par de horas más, decide bajar a la cocina, tomar unas galletas y un té y robar un libro de la biblioteca para distraerse hasta que amanezca. Tal vez la lectura lo canse lo suficiente como para quedarse dormido.

Camina por el pasillo oscuro con pasos suaves, habiendo dejado los zapatos en su habitación. Sus pies descalzos apenas hacen ruido, pero algunas escaleras crujen bajo su peso. Preferiría no despertar a Snape, quiere tomarse su tiempo antes de tener que mirar de nuevo esos ojos duros.

Mientras espera a que hierva la tetera, Harry se pregunta si esto tal vez fue un error. Puede que estuviera desesperado, pero se trata de Snape. Nunca habría ido con el mismo problema a Dumbledore o, Dios no lo quiera, a su ex Jefa de Casa, la Profesora McGonagall, pero de alguna manera no se sintió tan incómodo recurrir a Snape con su pequeño problema (de tamaño bastante promedio si cualquier comparación de vestuario puede servir como base para juzgar, gracias). Tal vez debería haberlo hecho. Tal vez Harry debería ir y disculparse mañana por la mañana, o tal vez nunca volver a mencionar este incidente y, en su lugar, simplemente escribir una carta muy larga a Ron (y solo a Ron) y esperar que su mejor amigo no se muera de risa.

Sigue perdido en sus pensamientos mientras camina de regreso a la biblioteca. Hechiza el fuego para avivarlo y se acomoda en el sofá en el que él y Snape se habían sentado antes, cuando un sonido que viene de un rincón oscuro lo asusta lo suficiente como para derramar té caliente sobre su mano.

Maldiciendo en voz baja, deja la taza sobre la mesa y busca a Snape.

El hombre está sentado en un sillón, de cara a la ventana, de espaldas a Harry. Su perfil no es más que una sombra oscura recortada por la suave luz plateada de la luna. Sostiene un vaso de whisky en la mano derecha, que apoya sobre el brazo de madera del sillón.

—Oh, hola —dice Harry y se sienta, dándole un mordisco a su galleta. Rápidamente decide que fingir que no ha pasado nada es la mejor solución, así que dice—: No sabía que todavía estarías despierto.

Snape se limita a resoplar. Bebe un sorbo de su bebida y luego vuelve a poner la mano en el apoyabrazos. La luz dorada del fuego brilla provocativamente sobre el líquido ámbar del interior. Atrae la mirada de Harry.

Observa cómo los dedos largos se enroscan alrededor del cristal y siente que su pene se contrae. Maldita sea , debería levantarse y marcharse antes de que esto se vuelva más embarazoso, pero es demasiado terco para moverse. No pasó nada, solo hablaron, lo olvidarán mañana y todo volverá a ser como antes.

"Dado que no estás durmiendo, supongo que tu pequeño experimento no salió bien".

Harry se atraganta con unas migajas y tose ruidosamente y de forma torpe. Bebe un gran trago de té que le quema la garganta y se le llenan los ojos de lágrimas. Se traga las lágrimas junto con su orgullo.

De todos modos, estaremos muertos en un año ( snarry)Donde viven las historias. Descúbrelo ahora