𝐕𝐞𝐧𝐠𝐞𝐚𝐧𝐜𝐞 𝐄́𝐜𝐚𝐫𝐥𝐚𝐭𝐞

𝟏𝟏

Sienna

Sur la route, à pleine vitesse, je slalomais entre les voitures.

J'avais besoin de ce pic d'adrénaline pour oublier cette mauvaise soirée.

Le compteur affichait 230 km/h, mais ce n'est pas pour autant que je ralentissais.

Le GPS annonçait que j'arriverais dans une vingtaine de minutes.

Je dépassais les voitures sous les klaxons et le frein des autres automobilistes.

Je passais près d'un motard, qui freina subitement en m'entendant passer à gauche.

Dans le rétroviseur, je voyais qu'il était toujours sur sa moto, déboussolé.

« Ralentis », ordonna la voix douce dans ma tête.

J'exécutais l'ordre comme un automatisme, freinant brutalement.

Je quittais l'autoroute pour rejoindre une aire à proximité.

Je coupais le moteur avant de respirer un bon coup.

Suis-je folle ?

Qu'est-ce qui m'arrive ?

Je sortais de la voiture, tirant une cigarette du paquet.

Je cherchais mon briquet dans mes poches, mais je ne le trouvais pas.

Je regardais alors sur le siège, mais il n'y était pas.

Bordel !

Je claquais rageusement la porte, avant de m'asseoir sur le capot, la cigarette toujours coincée dans mes lèvres.

« Vous voulez du feu ? » demanda un vieil homme qui venait d'apparaître.

Habillé d'une vieille doudoune, et coiffé d'un bonnet noir, ses cheveux blancs retombaient en cascade sur son visage ridé, il me fixait avec des yeux brillants, son dos courbé sous le poids d'un grand sac de randonnée.

« Ça fera seulement cinq euros ! » s'enthousiasma-t-il.

Je pouffais de rire à l'entente du prix, avant de rouvrir la voiture pour espérer trouver un billet.

À mon grand étonnement, je tombais sur une liasse exclusivement composée de billet de 500 euros.

Il y avait au moins une vingtaine de billets.

J'en tirais dix, avant de me redresser et de lui les tendre.

Il se frotta les mains en comptant l'argent qu'il venait d'amasser.

« Cinq mille euros ! Je peux vous donner tous mes briquets si vous voulez ! », s'exclama-t-il en pleine euphorie.

Il fouilla dans ses poches à la hâte sortant des poignées de briquets.

« J'en prendrais qu'un », j'attrapais le briquet rouge, « Merci ».

J'allumais ma cigarette, tandis qu'il me remercia encore, et encore, avant de s'en aller.

Je repensais à ce qu'il m'était arrivé sur la route.