Stapf.
Er blickte in seine Hände, auf die beiden Hälften seines gespaltenen Schwertes, des Schwertes, der Seele eines jeden Samurai. Als sein Schwert gebrochen war, in dem Moment, als er das Herz des Samurai durchbohrt hatte, der entgegen jeder Ehre einen Brustpanzer getragen hatte, war etwas in ihm gebrochen. Womöglich seine Seele.
Stapf.
Ein Holzschwert hatten sie ihm gegeben. Viele der neuen hatten bereits ein echtes Schwert besessen, doch sie durften es nicht benutzen. Das Schwert war schwer gewesen, so schwer, das er es kaum hatte halten können, geschweige denn benutzen. Die Kenjutsu, den Schwertkampf, brachte Aikaras-sensei ihnen persönlich bei.
Die Präzision, mit dem dieser sein Schwert schwang, hatte ihn beeindruckt.
Stapf.
Er blickte erneut auf sein eigenes Schwert, das Schwert, dass nun zerbrochen war. Sollte es überhaupt repariert werden? Wollte, Könnte er es jemals wieder in die Hand nehmen, ohne Ekel zu empfinden? Geschweige denn es zu benutzen? Oder traf das jetzt auf jedes Schwert zu? Er wusste es nicht.
Stapf.
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Adventskalenderstorys
Historical FictionTropf. Er blickte auf das Schwert in seiner Rechten. Es war zerbrochen. Von Blut verschmiert. Blut eines Toten. Dieses Schwert hatte einen Menschen getötet. Es war kein besonders kluger Mensch gewesen, aber nichts desto trotz ein Mensch. Ekel befiel...
