Stapf.
Er starrte auf den Schneematsch, durch den er schlurfte. Es schneite wieder, doch es war mehr ein Schneeregen, er in einem dreckigen, unsauberen weiß auf dem Boden landete.
Stapf.
Jahre war er dort gewesen. Jahrelang hatte er Ehre angehäuft. Jahrelang der beste gewesen. Doch zufrieden... war er auch gewesen. Fröhlich... auch das. Doch ihm fehlte etwas. Der Sinn.
Stapf.
Man tötete für nichts und wieder nichts. Für Jahre hatte er es verborgen, dass er so dachte, es zuerst sogar selber nicht wirklich geglaubt.
Stapf.
Und dann dieses Duell. Er hatte immer recht gehabt. Er hatte noch immer einen schalen Geschmack im Mund, ausgelöst von der Erinnerung an das Ereignis, dass erst wenige Moment vorüber war. Es schmerzte. Er hatte ihn nicht töten wollen... Und er hatte sich nicht ergeben wollen. Hätte doch nur jemand, der sich ergibt, mehr Ehre als ein sturere Toter. Es war so... falsch.
Stapf.
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Adventskalenderstorys
Historical FictionTropf. Er blickte auf das Schwert in seiner Rechten. Es war zerbrochen. Von Blut verschmiert. Blut eines Toten. Dieses Schwert hatte einen Menschen getötet. Es war kein besonders kluger Mensch gewesen, aber nichts desto trotz ein Mensch. Ekel befiel...
