El dieciséis de julio de mil novecientos treinta y seis, día en el que el cielo estalló, la gente se estremeció de pánico y la Meiga Maruxa hizo su fatal predicción, amaneció como uno más entre tantos de verano: azul nítido sin el más leve desaliño...
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Roma, ¿? ¿? de 1999.
Hello!
¿Cómo estás? Me alegró escuchar tu voz: la voz de la conciencia.
¡Ay, Gracie! ¡Continuás dándome la lata con tus fórmulas infalibles! ¿No sabés que la mayor satisfacción radica en caer y volver a levantarse uno mismo por los propios medios? O en caer siempre de pie, igual que el gato.
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Decís que estoy confusa y ésa es la única gran verdad. Necesito conocerme, mimarme, despejar mis incógnitas. Fijar una línea, un camino, un futuro. Ya sé que si analizo lo tengo todo o casi todo según los cánones de los demás, primita. Pero sucede que mi cerebro, a pesar de mi superficialidad, nunca deja de trabajar y de hacer preguntas. Tal vez ahí radique la razón de mi descontento. Lo único que te digo es que cuando sea vieja no voy a lamentarme diciendo:
—¡Ay, ay, ay, si hubiera...
No me lamentaré. ¿Sabés por qué? Porque todo ya lo habré hecho. Como dijo Oscar Wilde: Más vale hacer y arrepentirse que no hacer y arrepentirse. ¿O no lo dijo él? ¿Podés decir lo mismo, myfriend? Meditá: ¡cuántas mujeres desearían ocupar mi lugar! No consiento que anacrónicos valores burgueses dicten mi conducta. Y tampoco consentiré que una prematura vejez me sacuda el polvo de la vida... MyGod! ¡Qué mal suena! ¡El polvo de la vida! Un acto fallido, quizá, por las connotaciones implícitas.
