El dieciséis de julio de mil novecientos treinta y seis, día en el que el cielo estalló, la gente se estremeció de pánico y la Meiga Maruxa hizo su fatal predicción, amaneció como uno más entre tantos de verano: azul nítido sin el más leve desaliño...
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En algún lugar del Camino de Santiago, 1999.
My dear Gracie:
¿Ves? En esta ocasión te escribo apenas terminar casi la otra. Olvidé mencionar que llevo el móvil apagado, sólo para utilizar en casos de emergencia. El nuestro es un viaje hacia adentro y no hacia afuera. No tiene objeto estar conectado con el exterior por medio del teléfono, perdería sentido nuestro recorrido.
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No sé cómo explicarlo, Gracie. Sin percatarme se ha ido formando un lazo muy fuerte entre Argie y yo. Sus historias me van a atrapando. Es como si el vejete fuese la Sherezade de Las mil y una noches. Pero no son meros relatos fantásticos sino vidas que se despliegan para que las analice. Vidas enteras, generaciones completas...
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