The Play|L.T|

Часть 1

- Здравс­твуй­те, мисс Май­лз, - лов­лю фаль­ши­вую улыб­ку про­фес­со­ра по эко­номи­ке, - От­лично выг­ля­дите.

Ед­ва сдер­жи­ва­юсь, что­бы не за­катить гла­за, по­это­му ми­ло улы­ба­юсь. Эти фаль­ши­вые улыб­ки, фаль­ши­вые ком­пли­мен­ты, фаль­ши­вые друзья, го­товые из ко­жи вон лезть, что­бы по­лучить от те­бя мес­то в об­щес­тве...

Я лю­била сво­его от­ца, но иног­да я жа­лела, что он тот, кто он есть.

По­думать толь­ко, о чем ещё мо­жет меч­тать двад­ца­тилет­няя де­вуш­ка, как не о том, что­бы ее отец был пре­зиден­том США?

До­рогие брен­до­вые ве­щи, кос­ме­тика, лич­ные сти­лис­ты, па­рик­ма­херы, ку­ча вни­мания.

Но раз­ве все это нуж­но, ког­да твои отец и мать ед­ва ли ус­пе­ва­ют по­желать те­бе удач­но­го дня, преж­де чем уй­ти на ра­боту? Раз­ве это нуж­но, ког­да у те­бя аб­со­лют­но не од­но­го нас­то­яще­го дру­га. Ку­ча зна­комых, да. Ко­торые из ко­жи вон ле­зут, лишь бы пон­ра­вить­ся. Но ни од­но­го че­лове­ка, ко­торый знал бы нас­то­ящую те­бя, с ко­торым бы ты де­лилась вся­кими сек­ре­тами и вы бы сме­ялись.

Вок­руг ме­ня лишь фаль­шь.

Да и при том ещё, те­бя зас­тавля­ют учить­ся вов­се не там, где ты всег­да меч­та­ла. Всю жизнь я хо­тела ис­про­бовать се­бя в на­писа­нии че­го-ли­бо. Ещё в школь­ные вре­мена, ког­да па­па ещё и не ду­мал ста­новит­ся пре­зиден­том, я меч­та­ла стать ли­бо жур­на­лис­том, ли­бо из­вес­тным пи­сате­лем.

Но ма­ма нас­то­яла, что я дол­жна за­нимать­ся чем-то серь­ёз­ным, и я от­пра­вилась на юри­дичес­кий фа­куль­тет.

Ещё я не мог­ла оде­вать то, что мне нра­вит­ся. А нра­вилось мне прос­тое. Я лю­била джин­сы, прос­торные фут­болки и сви­тера.
Но мои сти­лис­ты зас­тавля­ли оде­вать ме­ня брен­до­вые кос­тю­мы.

Не­нави­дела ли я свою жизнь? Нет. Мне не бы­ло на что жа­ловать­ся, да и я не люб­лю жа­ловать­ся.

Моя жизнь та­кая, ка­кая есть. Я ве­рю, что у каж­до­го че­лове­ка свой путь. Ко­му-то суж­де­но быть пе­вицей, ко­му-то жур­на­лис­том, ко­му-то от­личной ма­мой. А моя участь: дочь пре­зиден­та.

Шёл толь­ко вто­рой год па­пино­го прав­ле­ния. Его поч­ти ни­ког­да не бы­вало до­ма, да­же по праз­дни­кам (дни рож­де­ния, рож­дес­тво, пас­ха). Ни­како­го сво­бод­но­го вре­мени не бы­ло и у ма­мы. Она бы­ла его по­мощ­ни­ком. А мне так иног­да не хва­тало ее вни­мания, или раз­го­воров по ду­шам.

Хо­тя мне и рас­ска­зывать ей осо­бо не­чего. Маль­чи­ки? Ха, да они все нас­толь­ко фаль­ши­вые при­дур­ки, что да­же не ста­ра­ют­ся скрыть.
«Хо­чешь, я под­ни­му те­бе рей­тинг, и тво­ему па­поч­ки то­же» - спро­сил у ме­ня как-то мой од­ногруп­пник. На­пыщен­ный при­дурок, во­зом­нивший се­бя кра­сав­чи­ком.

Под­ру­ги? У ме­ня их поп­росту не бы­ло. Я пе­рес­та­ла хо­дить на ве­черин­ки или гу­лять, по од­ной прос­той при­чине: прес­са всег­да пи­сала обо мне вся­кие га­дос­ти. Я не хо­тела ис­кать но­вого по­вода.

Как ни стран­но, се­год­ня отец до­ма. И ужи­на­ем мы втро­ём. Па­па прос­ту­дил­ся, и ему да­ли па­ру вы­ход­ных. Это здо­рово. Но мы мол­чим. На поп­росту не о чем боль­ше го­ворить. Хо­тя нет, им с ма­мой есть: по­лити­ка, де­ла...
А ме­ня слов­но не су­щес­тву­ет.

- Как де­ла в уни­вер­си­тете, Рок­си? - вдруг об­ра­ща­ет­ся ко мне па­па. Его го­лос слег­ка осип­ший.

- Сда­ла пос­ледний эк­за­мен, го­това к ле­ту, - ус­та­ло улы­ба­юсь ему.

- Ум­ни­ца!

И все. Ко­нец ди­ало­га.

Как я про­вожу свои ве­чера? Обыч­но, учу кон­спек­ты, или ри­сую кар­ти­ны.

Да, да. У ме­ня есть спе­ци­аль­ная ком­на­та, где ку­ча про­фес­си­ональ­ных кра­сок, хол­стов, ка­ран­да­шей. Так я рас­слаб­ля­юсь.

Сей­час я за­кан­чи­ваю кар­ти­ну ноч­но­го Нью-Й­ор­ка, ку­да я ез­ди­ла две не­дели на­зад к дво­юрод­ной сес­тре.

Как раз на мне на­дета ог­ромная бе­лая фут­болка с над­писью: Я люб­лю Нью-Й­орк. На мне ко­рот­кие джин­со­вые шор­ты, а ру­сые во­лосы я соб­ра­ла в пу­чек.

Поч­ти за­кон­чи­ла эту кар­ти­ну, ей нуж­но до­бавить лишь цве­та.

На­хожусь в сво­ем ми­ре око­ло трёх ча­сов. Уже из­рядно ус­та­ла и про­голо­далась.
В мо­ей ком­на­те есть спе­ци­аль­ная кноп­ка, что­бы выз­вать прис­лу­гу. Но я на­жимаю на неё уже око­ло пят­надцать ми­нут, ни­кого нет...
Ре­ша­юсь про­верить по­чему ник­то не при­ходит. Спус­ка­юсь по кру­той де­ревян­ной лес­тни­це, ко­торая ве­дёт пря­мо на кух­ню.

Ко­ридор че­рез чур тём­ный, и в до­ме так ти­хо, что я да­же слы­шу стук собс­твен­но­го сер­дца.
Стук ус­ко­ря­ет­ся, ког­да я слы­шу по­зади се­бя ша­ги. По­чему-то не рис­кую по­вер­нуть­ся... Чувс­твую, как что-то хо­лод­ное и твер­дое упи­ра­ет­ся мне пря­мо в за­тылок... ПИС­ТО­ЛЕТ.

- Мед­ленно по­вора­чивай­ся, - слы­шу ти­хий го­лос, при­над­ле­жащий муж­чи­не... Или ско­рее пар­ню?
Пос­лушно раз­во­рачи­ва­юсь к не­му ли­цом, но пер­вое что за­мечаю, это ду­ло пис­то­лета с глу­шите­лем. Ка­жет­ся, сер­дце на се­кун­ду ос­та­нови­лось.

- На­до же, - да, это па­рень, в чёр­ной мас­ке, и го­лубы­ми гла­зами, ко­торые я ви­жу да­же в тем­но­те, - Са­ма Рок­си - пре­зидент­ская дочь!

- Л, - в ти­шине тём­но­го ко­ридо­ра раз­да­ет­ся звук из ра­ции, прик­реплен­ной к чёр­ным джин­сам пар­ня, - Мы соб­ра­ли всех в за­ле.

- Хо­рошо, Зет, - па­рень го­ворит в ра­цию, не сво­дя с ме­ня сво­их го­лубых глаз, - Сей­час при­веду ещё кое-ко­го.

Он цеп­ля­ет ра­цию об­ратно к джин­сам, бе­рет ме­ня за пред­плечье, прис­тавляя пис­то­лет к вис­ку и ве­дёт по ко­ридо­ру.
Ду­маю, бры­кать­ся или бо­роть­ся - слиш­ком глу­по. По­это­му пос­лушно иду с ним в но­гу.

Как та­кое во­об­ще мо­жет про­изой­ти?! Гра­бите­ли заб­ра­лись в Бе­лый Дом, ко­торый на­ходит­ся Под круг­ло­суточ­ным наб­лю­дени­ем!
Мы за­ходим в свет­лый и прос­торный зал, где я ви­жу сво­их ма­му и па­пу, сто­ящих на ко­ленях пе­ред дву­мя людь­ми, оде­тыми во все чёр­ное. На их ли­цах то­же мас­ки, вид­ны лишь гла­за. Один ка­рег­ла­зый с гроз­ным взгля­дом, дру­гой то­же ка­рег­ла­зый (но от­те­нок бо­лее тём­ный), взгляд вы­зыва­ет до­верие и теп­ло, как ни стран­но.
Го­лубог­ла­зый бро­са­ет ме­ня на ди­ван, где си­дит поч­ти вся на­ша прис­лу­га. В их ли­цах страх, па­ника и от­ча­яние. Я ки­даю взгляд на па­пу с ма­мой. С ма­миных прек­расных зе­лёных глаз сте­ка­ют слё­зы, а па­па хлад­нокров­но спо­ко­ен. На них обо­их нап­равле­ны пис­то­леты.

- Ну, что, Джа­ред, - Па­рень, что при­вёл ме­ня сю­да об­ра­ща­ет­ся к па­пе, - По­бол­та­ем?
Он нем­но­го ни­же сво­их на­пар­ни­ков, по­это­му я при­дума­ла ему проз­ви­ще: ко­ротыш.

- Ты зна­ешь за­чем мы здесь, - ко­ротыш ве­дёт се­бя уве­рено, ес­ли не по-хам­ски. Он са­дит­ся на кор­точки пе­ред па­пой, и я ви­жу в его го­лубых гла­зах не­нависть и от­вра­щение. - Нам нуж­ны до­кумен­ты.

- Я ни­чего вам не ска­жу, - че­го и сле­дова­ло ожи­дать. Как он мо­жет рас­ска­зать им что-то, он клял­ся на кон­сти­туции...

- Зет, - ко­ротыш об­ра­ща­ет­ся к ко­му-то из дру­зей, - По­кажи ему.

Па­рень с гроз­ным взгля­дом под­хо­дит бли­же к ма­ме и прис­тавля­ет пис­то­лет пря­мо ко лбу, сни­мая его с пре­дох­ра­ните­ля.

- Не ска­жу.- па­па упи­ра­ет­ся, а моё сер­дце ко­лотит­ся, слов­но мо­тор.

- Мне нуж­но знать где сейф, Май­лз, ина­че он выс­тре­лит.

Ка­рег­ла­зый, дер­га­ет пис­то­лет в ру­ке и я жму­рюсь, впи­ва­ясь ног­тя­ми в ко­жаный ди­ван.

- Я знаю...- по­даю го­лос, ко­торый зву­чит весь­ма пис­кля­во, - Знаю где сейф.

- Рок­си! - ма­ма и па­па про­из­но­сят моё имя с уко­ром. Да­же ма­ма? Она что, по­мирать соб­ра­лась?!

- Ка­кая ум­ни­ца, - ко­ротыш яв­но был ли­дером, по­тому что го­ворил лишь он.- По­кажешь нам?

Я силь­нее вжа­лась в спин­ку ди­вана. Пой­ма­ла на се­бе па­ру умо­ля­ющих взгля­дов гор­ничных.

- По­кажешь, - па­рень сам от­ве­тил на свой же воп­рос, - Ты же не хо­чешь, что­бы твоя ма­моч­ка умер­ла? А по­том, я убью всю прис­лу­гу.

Я мет­ну­ла на не­го свой са­мый про­жига­ющий взгляд. Он ух­мыль­нул­ся, что мож­но бы­ло уви­деть по его гла­зам.
Я ус­лы­шала ти­хий плач Роз­ма­ри - на­шей ста­рой по­вари­хи. До­ма ее жда­ла дочь и вну­ки...

- Лад­но, - я ти­хо ска­зала, под­ни­ма­ясь с ди­вана. Ко­лени тряс­лись. Но я не бо­ялась смер­ти... Я бо­ялась, что они убь­ют ма­му, и не­вин­ных лю­дей...

Ко­ротыш по­дошёл ко мне, и зна­ете... Кто тут ко­ротыш, так это я! Я ни­же не­го, поч­ти на го­лову! Он сно­ва взял ме­ня за пред­плечье.

- Ве­ди, - он ти­хо пот­ре­бовал. Я мет­ну­ла взгляд на па­пу. Он от­ри­цатель­но по­качал го­ловой... Ма­ма? Она то­же!
Что за чер­товщи­на... Мо­жет, не сто­ит их вес­ти? Мо­жет дать им?
Май­лз, ты с ума сош­ла? Хоть раз в жиз­ни есть воз­можность сде­лать что-то хо­рошее, а ты соб­ра­лась дать им убить ро­дите­лей и не в чем не по­вин­ных лю­дей? Иди, жи­во!

И я мед­ленно поп­ле­лась к лес­тни­це, ве­дущей на вто­рой этаж. За на­ми по­шёл ещё кто-то из гра­бите­лей.
Ин­те­рес­но, бу­дет слиш­ком глу­по, дать ко­ротыш­ке по яй­цам и убе­жать?
Ко­неч­но, глу­по, Рок­си, сза­ди идёт ещё один, а вни­зу ждёт дру­гой...
Я мед­ленно шла к па­пино­му ка­бине­ту, и пы­талась ос­мыслить: пра­виль­но ли то, что я де­лаю?

- Я не знаю код, - мы вош­ли в прос­торный свет­лый ка­бинет. Ни­чего, кро­ме ог­ромно­го сто­ла, сту­ла нап­ро­тив и ок­на, с ви­дом на не­боль­шой сад, тут не бы­ло. В сте­ну был встро­ен не­боль­шой сейф.

- Те­бе и не нуж­но, прин­цесса, - ко­ротыш по­садил ме­ня на па­пин стул. Я за­мети­ла в ру­ках вто­рого (это был па­рень с доб­ры­ми ка­рими гла­зами) ка­кой-то ме­ханизм. Па­рень прис­та­вил его к сей­фу, и стал на­жимать на ма­люсень­кие кно­поч­ки ме­ханиз­ма.
Я чувс­тво­вала на се­бе взгляд го­лубог­ла­зого, но не ре­шалась от­ве­тить ему. Мо­жет сбе­жать? Или отоб­рать пис­то­лет, и выс­тре­лить в каж­до­го? Я знаю па­роч­ку при­ем­чи­ков... Но в ито­ге все рав­но ока­жусь мёр­твой...

- Лю­бишь сво­их ма­му и па­пу, Рок­си? - вдруг спра­шива­ет у ме­ня ко­ротыш. Я ре­ша­юсь пос­мотреть в его гла­за.

- Раз­ве не за­мет­но? - смот­рю на не­го с през­ре­ни­ем.

- Ве­дешь се­бя как суч­ка, - па­рень ух­мы­ля­ет­ся.

- А мо­жет я и есть суч­ка, от­ку­да те­бе знать? - по­жимаю пле­чами и сно­ва смот­рю на то­го пар­ня, что ка­па­ет­ся с сей­фом. Вау, он уже его от­кры­ва­ет!

- Л, - па­рень зо­вёт сво­его ли­дера, - От­крыл.

- Сле­ди за ней, Ли, - ко­ротыш ука­зыва­ет на ме­ня и пе­реда­ёт пар­ню пис­то­лет, ко­торый тот тут же нап­равля­ет на ме­ня. В его ка­рих гла­зах я чи­таю... хм, со­жале­ние? Да ну, бред!

Пе­рево­жу взгляд на ко­ротыш­ку, ко­торый стал сгре­бать все до­кумен­ты из сей­фа в сум­ку, что дос­тал из-за па­зухи.
На вто­рой пол­ки за­мечаю пис­то­лет и па­ру па­чек дол­ла­ров, но их Л не тро­га­ет.
Я по­няла, что бук­вы, ко­торые они про­из­но­сят - это на­чало их имён.

Па­рень быс­тро справ­ля­ет­ся и сно­ва бе­рет ме­ня за пред­плечье. Бу­дет си­няк, он до­воль­но груб.
Мы быс­тро спус­ка­ем­ся по лес­тни­це, в за­ле все по преж­не­му. Ма­ма и па­па на ко­ленях. Роз­ма­ри ры­да­ет, ос­таль­ные пы­та­ют­ся не злить гра­бите­лей.

- Л, - из ра­ции го­лубог­ла­зого до­носит­ся хрип­ло­ватый го­лос, - Сю­да по­лиция едет. Жи­во вы­лезай­те от ту­да!

- Дь­явол! - ко­ротыш ру­га­ет­ся, и на­чина­ет ме­тать­ся по ком­на­те. Я стою к не­му ли­цом, ста­ра­ясь ус­по­ко­ить своё ды­хание или сер­дце­би­ение. Ко­лени все ещё тря­сут­ся.

Вдруг взгляд его пус­тых се­ро-го­лубых глаз па­да­ет на ме­ня, и я ви­жу, как чер­ти­ки пля­шут там.

- Идея! - он под­хо­дит ко мне и, уве­рена, он сей­час от ушей улы­ба­ет­ся.- Пой­дешь с на­ми!

- Ч-что? - в ка­ком это смыс­ле пой­ду с ни­ми?!

- Джа­ред, уве­рен, ты лю­бишь свою до­чень­ку, - он сно­ва хва­та­ет ме­ня, но на этот раз за ру­ку. - По­это­му дашь нам фо­ру. Ес­ли хоть од­на ма­шина по­едет за на­ми - убь­ем ее. Нет: приш­лем зав­тра же в це­лос­ти и сох­раннос­ти.
Пой­дем­те, ре­бята.

И мы нап­равля­ем­ся к вы­ходу, а я ни­как не мо­гу по­верить в про­ис­хо­дящее. Ка­жет­ся, у ме­ня шок.
Вот мы уже на ули­це, и хо­лод­ный ноч­ной ве­тер зас­тавля­ет моё те­ло пок­ры­ва­ет­ся му­раш­ка­ми.
Мы стре­митель­но оги­ба­ем тро­пин­ку, где ва­ля­ет­ся па­роч­ка ох­ранни­ков, и уже на­ходим­ся за нес­коль­ко мет­ров от Бе­лого До­ма. Они сни­ма­ют мас­ки и су­ют их в кар­ма­ны, но я да­же не ду­маю раз­гля­дывать их. Я да­же не ду­маю бры­кать­ся и бе­жать.
Во-пер­вых, у ко­ротыш­ки в ру­ках по преж­не­му пис­то­лет.
Во-вто­рых, я слиш­ком в шо­ке, что­бы хо­тя бы по­пытать­ся.
Мы уже дос­та­точ­но уда­лились от до­ма, ули­цы ста­новят­ся все мрач­нее. Да­же фо­нари не све­тят. Мы стре­митель­но за­бега­ем в пе­ре­улок, где сто­ит си­ний ми­нивен, с рас­пахну­тыми две­рями.
Ко­ротыш су­ет ме­ня на вто­рое зад­нее си­дение, а двое дру­гих пар­ней схо­дят­ся на третье. Сам же мис­тер Л са­дит­ся на пе­ред­нее си­дение.
Две­ри зах­ло­пыва­ют­ся и уже за­веден­ная ма­шина, тро­га­ет­ся. Не мо­гу най­ти в се­бе си­лы да­же по­шеве­лит­ся!

- Ка­кого чер­та, Луи?! - па­рень, что си­дит за ру­лём, у не­го хрип­лый го­лос и ми­лые куд­ри, он кри­чит на ко­ротыш­ку, - Ты не при­думал ни­чего луч­ше?

- Что нам те­перь с ней де­лать, - го­лос до­носит­ся спра­ва от ме­ня. По­вора­чива­ют­ся го­лову и ви­жу го­лубог­ла­зого ук­ра­шен­но­го блон­ди­на. Его кор­ни уже от­росли. По­ра кра­сит­ся, маль­чик!

- Я не знаю, яс­но! - Луи (как я по­няла) то­же сры­ва­ет­ся на крик и пе­рево­дит на ме­ня взгляд. У не­го каш­та­новые во­лосы, выг­ля­дит он лет на двад­цать пять. - Сна­чала ее нуж­но сог­реть.
Я и не за­мети­ла, что дро­жу. Мои ого­лен­ные но­ги, пок­ры­ты му­раш­ка­ми. Луи дос­та­ёт из-под си­дения тол­стов­ку и про­тяги­ва­ет мне. Я дол­го смот­рю то на неё, то на не­го, но все же при­нимаю.
На­тяги­ваю чёр­ную теп­лую тол­стов­ку «Ади­дас», про­пах­шую ни­коти­ном и мя­той. Она ве­лика мне, так что дос­та­ёт до по­пы. А ру­кава пря­чут да­же ла­дони.

- Найл, дай ей кур­тку, пусть нак­ро­ет но­ги, - ти­хо го­ворит Луи, да­же не по­вер­нувшись.
Блон­дин не­хотя сни­ма­ет свою вет­ровку и ос­то­рож­но про­тяги­ва­ет мне.
Я слы­шу сза­ди звук си­рен, и по­нимаю, что мне ко­нец... Он выс­лал ма­шины за на­ми, хо­тя они яс­но да­ли по­нять, что они убь­ют, ес­ли выш­лет...

- Зас­ра­нец, - до­носит­ся с сза­ди. Но я не в си­лах по­вер­нуть­ся. Мне боль­но и страш­но и хо­чет­ся спать. Я так ус­та­ла. Ку­та­юсь в тол­стов­ку, а вет­ровкой прик­ры­ваю но­ги. Об­ло­качи­ва­юсь об ок­но, прик­ры­вая гла­за. Про­ходит око­ло пя­ти ми­нут, ког­да я чувс­твую, как кто-то бе­рет ме­ня за шею, и кла­дет се­бе на ко­лени мою го­лову. Не смею от­крыть глаз, да и не в си­лах.

- Раз­бу­дите ме­ня, ког­да ре­шите убить, - ти­хо го­ворю, на что в са­лоне зву­чит мяг­кий смех пя­ти пар­ней.

- Мы не убь­ем те­бя, - го­лос при­над­ле­жит блон­ди­ну, на чь­их ко­ленях по­ко­ит­ся моя го­лова.

- Но вы ведь...

- Спи, Рок­си, - раз­да­ет­ся ти­хий го­лос Луи, и я по­вину­юсь, па­дая в царс­тво сна...