Pedazos de almas.

injusticias.

Es injusto, que me pase y me vaya a pasar toda mi vida intentando descubrir que es este vacío que nos rodea, que es todo y que es la nada, intentando descubrir que es lo que me hace fuerte, que es lo que me hace feliz, consumiendome por una imagen exterior que pueda agradar al mayor número de personas posibles, para después terminar en una caja de madera, o hecha ceniza en una urna.

Nos dejamos la piel por conseguir la libertad de unos insignificantes seres humanos que están por encima nuestra, pero nunca seremos libres de la muerte. Tan sólo somos unos insignificantes seres que no podrán gozar nunca de la libertad plena. Estamos tan equivocados, tan muertos por conseguir la aprobación de otros insignificantes, creyendonos poderosos por jugar a ser Dios con tanta ciencia, cuando al final todos moriremos.

Estamos condenados a la desintegración del cuerpo, porque ninguno de nosotros es tan importante como para permanecer vivo para siempre.

Entonces, sigo en la misma pregunta que se han hecho los filósofos durante años, ¿Que es la vida? Pues la vida, personalmente para mi y para nadie más, es un recopilatorio de sucesos que dejan huella por las calles de tu ciudad en forma de recuerdos, la vida son sobresaltos de dolor y alegría reflejado en tu rostro en el espejo y ganas de estrellarse con el coche cada noche que las piezas están desperdigadas por los bares, la vida son restos de momentos en corazones y el desgaste de los órganos. Y la muerte, se lo lleva todo, el dolor y la alegría, y los restos, pero esto consiste en vivir hasta que te mueras y morir eternamente.

Todos somos polvo, y es extraño pensar eso, porque te enamoras de polvo, de algo que morirá. Te enamoras de actos que hace una imagen, de una piel delicada que será polvo. Das a luz a algo que será polvo, pero que ahora es vida, y que, la vida es vida, y es preciosa, hasta que se hace polvo, y eso es injusto.