SEVEN

PROLOGUE

               Kaya Benneth mourrait. Étendue sur le sol terreux, les yeux mi-clos il lui semblait que la nuit n'avait jamais été aussi dure. Froide, glaciale. Et pourtant il faisait chaud en ce mois d'août. Mais cette nuit, c'était différent. Elle sentait la mort approcher, elle sentait son souffle se faire moins régulier au fil des secondes. Au-dessus de sa tête les branches d'arbres semblaient danser au rythme des coups de vent irréguliers. Si seulement, oui, si seulement. C'était maintenant que les regrets l'envahissaient, maintenant que la phrase « et si ? » prenait tout son sens. Jamais une minute ne lui sembla aussi longue. Elle avait eu une vie normale Kaya, pas parfaite, pas terrible, juste normale. Elle avait des rêves plein la tête, des idées pour changer le monde et bâtir un avenir radieux comme tous les adolescents de dix-sept ans. Mais elle ne ferait jamais rien de tout cela. Jamais. Kaya était étendue au sol, et alors que son dernier souffle lui échappait, une tête familière se pencha vers son corps, essoufflée.

– Kaya ?

Cette voix familière fut la dernière chose que Kaya Benneth entendit en ce bas monde, et ce visage affolé, inondé de larmes, la chose la plus triste qui lui eut été donné de voir en dix sept ans d'existence.

* * *

Mark Fitzgerald en avait vu des choses tristes au cours de sa longue carrière. Mais le corps d'une adolescente gisante au milieu des bois, ensanglanté... C'était autre chose. Pourtant, du temps qu'il avait passé à New York, il en avait vu de toutes les couleurs. Des corps par dizaines. Mais trouver une enfant avait toujours quelque chose de touchant, et de terrible. Il ne pouvait qu'imaginer ses propres filles à la place de cette gamine étendue là, par terre, entourée de quelques spécialistes en tenue blanche venus prélever ce qu'ils pouvaient d'empreintes. Mais la pluie et le vent avaient faits des ravages. Foutue météo.

– C'est Kaya Benneth.

Le nom mit quelques secondes à lui revenir à l'esprit, elle était dans la même classe que sa propre fille. De ce qu'il savait, elle était le genre de gamine sans histoire, elle avait emménagé en ville l'an passé en cours d'année et s'était tout de suite bien intégrée.

– Cause de la mort ?

– Par balle, c'est indéniable.

Restait à savoir qui. Jich Hill n'était pas une grande ville, tout le monde ou presque se connaissait de quartier à quartier. Alors qui avait bien pu faire une chose pareille et surtout, pourquoi ? La carrière de Mark Fitzgerald lui avait bien enseigné une chose : il ne fallait jamais, au grand jamais se fier aux apparences. Et ce qui se disait en murmurant était cent fois plus intriguant.  

* * *

Hello les gens ! Voici ma première fiction sur wattpad, j'espère qu'elle plaira à ceux qui cliquerons sur les différents chapitre. C'est une histoire qui me tient beaucoup à cœur, imaginé il y a plusieurs années, que j'ai retravaillé pas mal de fois. N'hésitez pas à commenter surtout, c'est très important pour moi ! Merci encore, et je suis aussi dispo pour papoter de SEVEN ou d'autres choses ! ♥