Ihr späten Dichter werdet einsam sein.
Verkünden nichts, vielleicht erahnen vieles.
Ihr werdet leben lernen mit dem Nein.
Man kennt schon lang nicht mehr den Sinn des Spieles.
In Ächtung lebt ihr, spät Geborene
Und zweifelt an der Größe eures Zieles.
Schon lang nicht mehr seid ihr Erkorene,
Es dröhnt euch hundertfach ein Nein entgegen,
Will euch zerstören, ganz Verlorene.
Vielleicht gibt euch ein Höheres den Segen.
