Sous les strates de ma chambre, entre mon lit et le mur gris, j'ai laissé un creux.
Pour que tu t'y couches, en nourrissant l'espace de ta chair, en avalant cet étalage de vide.
Maintenant les mouches mortes y tombent.
Tu ne passes jamais, tu ne ramasses rien.
Je fume, et la cendre s'en va rejoindre les mouches.
Je dors à côté d'un petit cimetière, mes poumons sont chauds et humides, de larmes que j'ai trop ravalées.
