- C'est idiot, c'est idiot, c'est idiot.
-Mais non Lou, ce n'est rien. Une assiette sans valeur, illusoire, indécente, moche en plus, laide à faire peur.
- C'est idiot qu'elle se soit écrasée comme ça sur le sol alors qu'elle venait justement de se mettre à voler.
- Mais non, regarde tout ce qu'elle crée : carrelage scintillant, perle de sang au coin de la voute plantaire, bruit cristallin de l'éclatement, joues troublées par la surprise.
- C'est mon chausson de Cendrillon, adapté comme il faut, en miettes.
- Je recollerai cette assiette si ça te cause tant de peine.
- Je préférerais que tu m'invites au théâtre.
- J'ai pas de sous.
- Alors on part en balade, comme pour mourir renversés, frappés par les phares d'une voiture en pleine poitrine, tués sous la lumière, tu vois ?
- Ta morosité pullule et pue.
- Viens avec moi sous la douche on va s'aimer.
- Je peux pas.
- Je sais. Moi non plus.
La cuisine persiste dans ce dialogue Lou-Bernard, et dehors le bassin de la rue vacille.
Le corps de Côme au cimetière verdit depuis jeudi.
