El libro de Santiago

El capítulo once

—Qué raro que fueras a casarte con una mujer así. 

—Por qué. 

—Pues no tiene nada que ver contigo. 

—Eso es lo que todo el mundo decía. 

—Es la verdad. 

—Puede ser, nos amábamos de una forma poco ordinaria. 

—Además, fue demasiado tiempo. 

—Nunca es demasiado, no para mí, créeme. 

—¿Diez años? Es una vida. 

—La vida sigue. 

—Sí, claro, pero qué difícil. 

—Me basta con saber que vengo de sentir, tal vez, lo más grande e intenso de toda mi vida. 

—Qué envidia. 

—Qué. 

—Sentir eso. 

—Es normal. A todos nos toca. 

—No, no es normal. No a todo el mundo le pasa eso. Eres afortunado. 

—Creo que a todo el mundo le toca sentirse feliz alguna vez en la vida. Y sí, me siento afortunado; por mí, podría morir mañana. 

—No te creo. 

—Qué. 

—No creo que para ti todo esté completo. Acabas de decir que nunca es suficiente. Quieres más. 

—… 

—No creo que quieras morir mañana. 

—Es un decir, me refiero a que lo que sentíamos fue tan intenso que me costará mucho sentir de nuevo algo similar. 

—… 

—Lo más seguro es que jamás vuelva a sentir algo así. Mi tiempo ha pasado. 

—Sí, es lo más seguro. Esas cosas, si pasan, suceden una sola vez en la vida. 

—Sí. 

—Ni modo. Ya te tocó. 

—Sí. 

—Pero qué bueno, qué envidia. 

—Por qué, ¿por lo que yo sentí o por lo que sentían por mí? 

—Es lo mismo. 

—No lo sé. 

—Me gustaría sentir algo así. 

—A mí me gustaría seguir sintiéndolo. 

—¿Lo que tú sentías o lo que sentían por ti? 

—Ambas cosas. 

—Te digo, es lo mismo. 

—Puede ser. 

—Y por qué se separaron. 

—No sé. 

—Cómo no vas a saberlo. 

—Nuestras vidas son distintas. 

—De eso no hay ninguna duda, es evidente. Pero debe haber algo más, alguien debe ser culpable. 

—No sé si hay culpables, pero sí sé que el amor no es suficiente. 

—No sé, yo creo que es suficiente si es verdadero. En tu caso tal vez se rompió; algo o alguien lo rompió. O tal vez sólo se desgastó, es natural. Las cosas no duran para siempre.