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Anges, oiseaux, princes, moutons, nous survolons royaux des espaces infinis et d'un œil d'aigle nous considérons le monde étalé sous nous à perte de vision par le hublot étroit que le voisin de siège obstrue, parqué comme nous dans l'enclos où l'on nous a regroupé par deux, trois, quatre ou cinq, alignés en face de nos mangeoires. On nous sert sur un plateau, on répond à notre coup de sonnette. Le personnel est stylé, prévenant, respectueux et vigilant, à notre service aussi longtemps que nous migrons dans le ventre de l'oiseau mère—oisons sans repères se laissant porter par le vol derrière leur pilote avec une confiance aveugle. Nous trônons sur un océan de nuées, certains d'entre nous sur des trônes de première classe parce qu'ils sont des archanges, tandis que les autres se contentent de sièges angéliques, avec un peu moins de place pour étirer les ailes. Nous sommes innombrables à sillonner ainsi le ciel, souverainement grégaires une fois que nos bergers nous ont triés, examinés, poussés dans des corridors, par des portes, des portiques, des portails, sur des passerelles jusqu'au wagon à bestiaux où l'on nous sert princièrement et d'où nous considérons le monde d'un point de vue angélique ou archangélique, avant d'être à nouveau regroupés, triés, examinés, poussés sur des passerelles, dans des corridors, par des sas, des portails, des portes, jusqu'à la dernière qui s'ouvre automatiquement devant nous et nous rend hébétés à notre humanité ordinaire: ni ange ni bête, ni prince ni mouton.
