Well Lived / Tom Riddle FF

Survivor's Guilt

»I felt a Funeral,
in my Brain«
- Emily Dickinson

6. KAPITEL – SURVIVOR'S GUILT
HOGWARTS, 06.10.1941

Was passiert hier?

Der Oberkörper des Mädchens glitt Irene durch die Finger. Die andere Hälfte blieb unter den Ziegeln. Sie zog erneut. Es war immer das Gleiche. Irene fiel, eine Hälfte folgte ihr, die andere nicht. Sie zog. Sie fiel. Eins folgte ihr. Eins nicht. Wieder. Und wieder. Und wieder. Und–

»Stimmt's, Irene?«

Da war dieser Geruch. Wie gebratenes Fleisch. Aber er war falsch. Er ließ ihr nicht das Wasser im Mund zusammenlaufen. Er verdrehte ihr den Magen. Der Geruch von verbrannten Menschen.

»Irene? Hallo?«

Werde ich verrückt?

Irene sah ihr ins bleiche Gesicht, in die leeren Augen. Dunkelbraune Augen. Da war kein Schalk in ihnen. Da war nur Blut. So viel Blut. Irenes Hände waren warm. Nass.

Er war ihr durch die Finger geglitten.

Tot.

Er ist tot.

»Hallo! Erde an Irene!«

Ein schallender Lärm, weit, weit entfernt von ihr. Bomben? Nein. Irene war nicht in London. Sie war auch nicht in Coventry. Sie war irgendwo anders. Wo bin ich? Lange Tische. Geschirr. Essen.

»Ah! Ein Wunder ist geschehen! Sie lebt noch!«

Aber er ist tot.

Nein! 

Hör auf!

»Langweilen wir dich etwa?«

»Nein–« Nein! Nicht schon wied– Beruhige dich! Du musst dich beruhigen! »Mir ist nur eingefallen, dass–« Atme! Kontrollier dich! »–dass ich noch duschen sollte und wie spät es ist und–« Du faselst! Hör auf! Sie werden es merken! Sie werden merken, dass du verrückt bist! Blondi weiß es schon! »Ich seh' euch in Zaubertränke.« Stimmt das? Die Worte schmeckten fremd in ihrem Mund.

Irene stand auf und rannte. Sie wusste nicht einmal, wohin sie rannte, doch sie hatte das Gefühl, dass sie niemals ankommen würde.

Weiterlaufen. Einfach weiterlaufen. Nicht umdrehen.

»Nein, Olive, ich glaub' echt nich', dass er das mit Absicht– Autsch!«

Irene war in etwas? Nein, in jemanden, sie war in jemanden gestoßen. Große, walnussbraune Augen. Langes dunkles Haar, wie ein Vorhang um ein elfenhaftes Gesicht. Der Name war da, irgendwo zwischen den Bruchstücken ihres Verstandes. Aber wie alles andere war er unerreichbar.

»Oh, hey Irene! Tut mir leid, ich hab' dich gar nich' geseh'n...«

Warum schreit sie so? Warum ist alles so laut?

»Irene? Ist alles in Ord–«

»'tschuldigung, ich muss–«

Ist das meine Stimme?

Lauf weiter.

Lauf einfach weiter und dreh dich nicht um.

Ohne ein weiteres Wort schritt Irene an ihr und der Rothaarigen vorbei und setzte ihren Sprint fort. Da waren so viele Stimmen. Redeten sie mit ihr? Zu viele. Zu viele Menschen. Sie musste von hier weg. Sie riss eine Tür auf: Heller Steinboden. Fliesen. Waschbecken. Das tosende Rauschen von Wasser. Zwei Paar Augen, die sie erschrocken anstarrten. Irene stürzte in eine Kabine und lehnte sich gegen die Holztür.