Épilogue

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Aziraphale se tenait là où il se pouvait, et ce n'était pas grand chose, si ce n'était la cuisse de Crowley. La Bentley noire filait à travers la campagne anglaise. Sur le siège passager, Aziraphale, pas vraiment tranquille et pas au mieux de sa sérénité, jeta un regard anxieux à la banquette arrière où étaient assis John Watson et Sherlock Holmes. Dans le coffre, il y avait toutes leurs valises, qui étaient constituées en tout et pour tout de deux sacs de vêtements et de souvenirs qu'ils n'avaient pu se résigner à abandonner.

Ils avaient vieilli. Leurs cheveux étaient parsemés de cheveux blancs, des rides s'étaient creusées sur leurs visages, des rides de bonheur autour de leurs bouches qui se souriaient sans cesse, et leurs yeux avaient perdu de leur vivacité. Le couple avait décidé de prendre sa retraite, quand courir après les criminels s'était fait de plus en plus compliqué, jusqu'à être impossible.

Crowley et Aziraphale avaient eu l'idée de leur faire une surprise pour leur anniversaire de marriage - trente ans déjà - et ils les y conduisaient. Les deux entités surnaturelles avaient appelé le Docteur pour l'occasion, mais il était occupé - dans une sorte de sous-marin hanté.

Ils arrivèrent enfin, et ils aidèrent John et Sherlock à sortir de la voiture. Aziraphale réprimanda Crowley sur sa conduite irresponsable avec la force de l'habitude, et avec la même force, Crowley leva les yeux au ciel en sortant les sacs du coffre. Il les porta alors qu'Aziraphale menait John et Sherlock devant leur nouvelle maison - la première après Baker Street, et la dernière - un joli cottage sur le littoral anglais, perdu dans la campagne, à quelques kilomètres d'un village d'une centaine d'habitants.

L'émotion les prit tous les deux, même si Sherlock ne l'aurait avoué pour rien au monde, ses yeux brillants le démentaient. Ils regardèrent le cottage tout droit sorti d'un rêve, juste devant eux. Des fleurs poussaient dans tout le jardin, du lierre grimpait sur la façade. Il y avait un potager dans le fond du jardin, accompagné d'une ruche. Un sentier de pierres blanches menait jusqu'à la porte en bois du cottage.

Aziraphale leur tendit les clés avec un sourire lumineux, et ils entrèrent. Crowley déposa leurs sacs dans l'entrée, puis, après que le détective consultant et le médecin à la retraite les aient remerciés, ce qui prit du temps, l'ange et le démon retournèrent dans la Bentley.

Crowley conduisit, un peu plus lentement cette fois, jusqu'à ce qu'ils arrivent tous deux au bord de la mer. Ils descendirent de la voiture et s'assirent sur un banc, non loin de là. L'eau, bleue, caressait le sable de la plage. Ils parlèrent longtemps, se remémorant leurs souvenirs des différents humains qu'ils avaient connu, alors que le crépuscule s'étendait et que la nuit tombante recouvrait le jour de son manteau sombre et étoilé.

Leurs mains se trouvèrent naturellement, comme leurs regards étaient fixés sur le soleil qui couchait en se reflétant, lui et ses derniers rayons, à la surface de l'eau.

- Ils vont être heureux.

- Ils l'étaient déjà, mon ange, mais je dois avouer que l'idée du cottage était particulièrement bien trouvée.

Une idée flotta un instant, avant de se poser tout doucement entre eux deux, traduite en mots de Crowley :

- Tu sais mon ange, peut-être que nous pourrions prendre notre retraite, un jour.

Aziraphale sourit, sans que ses yeux ne quittent le spectacle du soleil.

- Un jour. Pas maintenant, mais bientôt...

Le reste de la nuit se déroula en silence, étreintes et baisers, et pas seulement pour Aziraphale et Crowley.

La légende raconte qu'à Londres, on peut voir, si on observe suffisamment, un ange et un démon qui ne vieillissent pas, marchant main dans la main, accompagnés d'un livre pour l'un, d'une bouteille de vin pour l'autre.

La légende raconte aussi que deux hommes, anciennement au service de la justice, vivent à l'écart de leur célébrité, dans un village tranquille à côté de la mer, et que parfois même, une boîte de téléphone de police bleue apparaît à côté de chez eux.

- Fin -

À la Croisée des CheminsOù les histoires vivent. Découvrez maintenant