À la Croisée des Chemins

Chapitre 12 : Fissure et Plage

Crowley grimaça. Il était dans son appartement du centre de Londres. Il avait pensé à le vendre, au début, mais il avait bien fait de le garder. Il s'y était réfugié pour éviter Aziraphale et ses regards débordants de compassion.

D'accord, l'Enfer lui avait fait passer un mauvais quart d'heure. Et alors ? Il n'en était pas moins lui pour autant, il était toujours la même personne. Aziraphale n'aurait pas dû se préoccuper autant de lui, et quand bien même il s'était évanoui en plein milieu de la librairie, son inquiétude n'avait pas lieu d'être.

Crowley s'en voulait quand même. Il avait repoussé si violement Aziraphale... Et les larmes qui étaient montées aux yeux de l'ange... Crowley s'assit dans son lit et s'étira pour attraper son téléphone portable. Ses doigts trouvèrent naturellement le contact nommé Aziraphale et l'appelèrent sans problème.

Après les nombreuses sonneries sans réponse, Crowley commença à s'inquiéter. En tentant de ne pas penser à ce qui était arrivé la dernière fois que l'ange n'avait pas répondu au téléphone, Crowley composa miraculeusement le numéro de Sherlock Holmes, qui, après avoir décroché, lui demanda immédiatement s'il avait des nouvelles de John. Crowley lui retourna la question pour Aziraphale, et il semblait que ces deux-là n'avaient pas donné de nouvelles depuis la veille.

Crowley et Sherlock se mirent d'accord qu'ils devaient se retrouver à la librairie. Sur le chemin, Sherlock tomba sur le TARDIS, et, ayant suffisamment enquêté sur le Docteur pour savoir ce que c'était, il toqua rapidement à la porte pour emmener le Docteur avec lui. Il lui demanda, mais le Docteur ne savait rien pour Aziraphale et John.

Sherlock tentait de garder son calme et de ne pas paniquer, mais la terreur se faisait lentement une place au fond de lui. Et si quelque chose était arrivé à John ? Et si quelque chose de grave... S'il était mort ?

Le Docteur sentit son inquiétude et tenta de le rassurer comme il put, puis ils arrivèrent à la librairie. Là, ils se trouvèrent seuls, Crowley n'étant pas encore arrivé. Ils entendirent dehors un crissement de pneus, et les portes de la petite librairie claquèrent violemment et Crowley hurla le nom d'Aziraphale. Sherlock lui répondit qu'il n'était pas là, et que John non plus.

Crowley crut que son cœur s'arrêtait de battre – et c'était le cas. Immobile, il ne put que regarder Sherlock s'éloigner et faire les cent pas en laissant ses mains fourrager nerveusement dans ses cheveux, et le Docteur chercher des indices, ou quoique ce soit, sur la disparition de John et Aziraphale. Crowley ne réagit pas quand des larmes, chaudes, se frayèrent un chemin dans ses yeux, puis coulèrent lentement sous ses lunettes noires, puis sur ses joues, puis rouler sur la ligne de sa mâchoire et se perdre dans son cou.

Puis il sembla se réveiller et commença à imiter Sherlock en faisant les cent pas, de plus en plus vite, tant et si bien qu'il dut s'arrêter, le corps douloureux, ne se souvenant que trop bien des blessures encore fraîches dont il était parsemé. Le Docteur parla soudainement, brisant le silence constitué de larmes, d'inquiétudes et de pas brutaux sur le sol :

- Nous n'avons jamais cherché en haut. Peut-être que...

N'avait-il pas fini sa phrase que déjà, Crowley et Sherlock se précipitaient dans les escaliers. Le Docteur les suivit. Crowley s'appuya sur un mur, la respiration saccadée, ses cicatrices envoyant des piques de souffrance dans tout son corps. Sherlock inspectait d'un œil expert une...

- La fissure ! s'exclama le Docteur. J'ai toujours su que ce n'était pas fini...

Il s'approcha encore. La fissure avait un aspect des plus normaux : elle lézardait simplement sur le mur. Il n'y avait pas de lumière, pas de creux, rien. Juste une fissure. Sherlock tendit la main pour y toucher, et dès que ses doigts entrèrent en contact avec la fissure, de la lumière jaune en sortit.

Il n'eut pas un mouvement de recul ou d'hésitation, et sa main entière toucha le mur. Sous les yeux stupéfaits du Docteur et de Crowley, la lumière jaune l'absorba, et il ne resta rien de Sherlock Holmes, si ce n'était les regards ébahis de ses deux compagnons.

Ils n'échangèrent qu'un regard avant de poser leurs mains sur la fissure, et il leur arriva la même chose qui était arrivée à John, Aziraphale et Sherlock : la lumière jaune, intense, puis plus rien.

Crowley en avait vu beaucoup au long de sa vie. Et honnêtement, le spectacle devant lequel il se tenait n'avait rien d'exceptionnel. C'était une plage tout à fait normale. Pas d'arbres exotiques, une eau tirant plus vers le gris-vert que vers le bleu, un sable non pas blanc ou jaune mais plutôt gris clair et des rochers noirs banals. Sherlock, qui se tenait à côté de lui, pensait la même chose.

Rien ne justifiait que le Docteur tombe ainsi à genoux sur le sable, frénétique, un appareil étrange dans les mains, et son expression... démente aurait été le mot. Crowley, qui était décidément plus doué dans les relations humaines que Sherlock, s'avança vers le Docteur et tapota maladroitement son épaule en lui demandant s'il allait bien. Le Docteur répondit d'une voix pressée :

- J'ai déjà vu cette plage... J'ai déjà...

Sherlock eut une exclamation de surprise, les coupant tous les deux. Le Docteur se releva en effaçant de son visage cette expression qui ne lui allait pas, et regarda dans la direction que Sherlock indiquait. C'était une petite maison, un cottage, à une centaine de mètre de là. Trois personnes étaient devant le perron, et même de loin, Crowley reconnut Aziraphale, son Aziraphale. Oubliant tout autour de lui, Crowley se mit à courir à en perdre haleine. En arrivant devant la maison, il ignora les deux autres personnes – John et une femme – et serra Aziraphale contre lui à lui en faire perdre le souffle.

Sherlock et le Docteur arrivèrent peu après. Sherlock et John hésitèrent dans un silence gêné, et John lâcha :

- Salut, Sherlock.

Et le détective consultant sentit toutes ses barrières s'effondrer quand il se laissa aller et attira John contre lui.

Le Docteur, lui, se concentra sur la femme. Une vieille blessure se rouvrit au fond de lui, gravée sur son cœur, et il en sentit presque le poids qui s'écrasait de toute sa force sur lui. Assailli par une vague d'émotion, le Docteur ne put que murmurer, à l'intention de la femme qui souriait tristement :

- Rose ?