Love Bombing

11. Saints hypocrites

"Regarde les conneries que j'ai faites,
Si je te ramène à la maison vas-tu me dire la vérité ?"

- Collect Calls, Kendrick Lamar

Forks. 7h28.
À 13min en voiture du lycée.

     Zayron Kalloway, debout face à son long miroir, s'empressa ridiculement de boutonner sa chemise blanche repassée du dimanche matin, le visage renfrogné et l'haleine encore alcoolisée.

     L'immense Rygan Kalloway allait bientôt venir frapper à la porte de la chambre de l'adolescent mais le pantalon noir de ce dernier croupissait encore dans un coin de son tiroir et ses chaussures de ville traînaient toujours sous son lit parfaitement dressé. La messe commençait à huit heures et demi, et les Kalloway se devaient d'y assister, et surtout d'y être à l'heure.

     Rygan Kalloway, ancien joueur de football américain de renommée nationale, était le géant de famille dont les pas faisaient craquer le parquet de l'étage; à tel point qu'on croyait être revenu en l'an 1996, dans les anciens gradins de l'Université de Brown, l'une des Ivy League.

      En parlant du géant, le voilà qui s'avançait de pied ferme dans le couloir des garçons tandis qu'il ajustait galamment les manchettes de sa chemise bordeaux. Il s'arrêta premièrement devant la porte de Zach, le dernier du bataillon qui venait tout juste de souffler sa dixième bougie. Rygan Kalloway donna trois coups secs sur la porte, ce après quoi il annonça de sa voix grave voire cassée que c'était l'heure du petit-déjeuner. Ses yeux plissés survolèrent les cadres photos accrochés de part et d'autre de la porte boisée kaki sur lesquelles on pouvait voir l'archétype-même de la parfaite petite famille moderne.

Et Rygan Kalloway en était extrêmement fier.

     Il fit ensuite quelques pas de plus vers le fond du couloir et sur le point de remettre à exécution ce qu'il venait faire, son jeune prodige ne le lui permit pas. Actionnant la poignée et affichant un large sourire, c'est ainsi que Zayron Kalloway fit face à son paternel, toute fois en tenant sa paire de chaussures d'une main.

« Parfait », soupira de satisfaction l'ancien joueur de football américain tout en entrechoquant ses mains robustes.

     Il dévisagea de haut en bas l'adolescent qui d'ici un an ou deux lui tiendra tête, inspectant la convenance de sa tenue avant de se focaliser enfin sur le regard fatigué de ce dernier. Le père de famille commenta positivement le choix de parfum du garçon tandis qu'il tournait les talons, en évitant toute fois de mentionner l'infime odeur d'alcool qui se dégageait du sourire de ce dernier. Cependant, Zayron Kalloway qui avait remarqué le léger plissement de sourcils de son père ne put s'empêcher de se justifier alors que celui-ci traversait déjà l'habitacle de son petit frère :

— Je dis vrai, papa. J'avais seulement prévu de boire un ou deux verres, puis les joueurs de l'équipe de baseball ont voulu faire un jeu, ensuite Kris Doyle s'est ramené et...

— C'est toujours la même excuse, Zayron, le coupa Rygan, pivotant sur lui-même et indexant le jeune homme à quelques mètres de lui. Tu n'es définitivement pas digne de confiance, ce que j'avais déjà notifié d'ailleurs.

L'adolescent fonça les sourcils, ne comprenant pas où voulait en venir son père.

— Tu me prends pour un de tes copains que tu qualifies d'ami ? Tu crois que je n'avais pas remarqué que tu continuais à fumer ? Nom de Dieu, Zayron, t'as une carrière prometteuse de sportif professionnel devant toi !

L'ancien joueur de football et imminent propriétaire d'un centre commercial donna un coup de poing puissant dans sa paume. Rygan Kalloway, le torse bombé par sa colère, intenta de se calmer. Puis, il se détourna de son fils et s'éloigna de lui en laissant valser ses dernières paroles de déception :