Passion amoureuse ou obsession criminelle ? Tout ce qu'ils souhaitaient, c'était d'être aimés.
Zara pourrait gagner un Oscar tant sa vie est une pièce de théâtre. Josh, dissimulé derrière ses traits angéliques, était le diable en personne. Grenda se...
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"Si je ne reviens pas cette fois demain Poursuivez, poursuivez Comme si rien n'avait vraiment d'importance Trop tard, mon heure est venue"
- Queen, Bohemian rhapsodie
Forks. 00:00. À 20min en vélo du lycée.
Vous avez rejoint le groupe créé par 360-XXX-XXXX.
Kris Doyle l'avait fait. Il venait d'accepter de rejoindre le groupe créé par Dormine, non pas parce que son charme avait lancé son venin en lui mais uniquement pour valider sa théorie sur le dysfonctionnement de son cœur. Doyle avait pleinement conscience du danger dans lequel il ne faisait que s'enfoncer davantage en côtoyant Zara et ses potes. La photographe n'était rien pour lui, et ne le sera jamais.
Parce que oui, ressentir une quelconque affection envers Dormine était faire preuve de démence puisque L'amour, ça craint — comme sa vie minable. C'est un sentiment horrible voire désastreux à en berner plus d'un ! Hermès, lui, préférait enchaîner les coups d'un soir — et parfois, d'une semaine grand max quand l'alchimie était au rendez-vous. Les mains de Kris s'accrochaient par-ci et par-là, effleurant les épaules dénudées des jeunes filles de Seattle, glissaient rigoureusement dans leur chevelure dorée, orange flamboyante, tressée. Elles crêpaient des chignons, dégrafaient des soutiens-gorge et abaissaient, centimètre par centimètre, des culottes, strings ou boxers. Et ses doigts caressaient des lèvres pulpeuses, fines, certaines parsemées de rouge à lèvres et d'autres, non, jusqu'à s'aventurer dans les lieux les plus secrets de l'origine du monde.
Vous êtes certainement tentés, à cet instant, d'apposer une étiquette sur le Kris Doyle de Seattle mais même lui n'avait jamais su comprendre l'origine de tout ce vagabondage sexuel. Quoique, habiter avec son père avait sûrement déteint sur sa conception de l'amour. L'amour ? C'est du sexe. Point final. De loin qu'il se souvienne, le sentiment qui l'habitait — et qui sans doute sommeille encore au fond de lui — n'était qu'une froideur totale à l'égard de l'origine du monde, le vagin d'Ève.
Il n'était pas un "bad boy" mais un épicurien né. Enchaîner les conquêtes comme bon lui semblait était sa façon à lui de profiter de la vie, de son adolescence, de son insouciance. Car, tout comme le Messager s'en était aperçu il y a quelques mois, aujourd'hui, il donnerait cher pour échanger cette vie passée avec celle d'un je-ne-sais-quel autre adolescent enfermé dans une cage invisible pour voyager dans le temps et empêcher la tragédie qui eut lieu dans son précédent lycée de se produire. Si seulement il n'avait pas déplacé son Roi hâtivement, l'échiquier serait encore intacte aujourd'hui, rumina-t-il comme possédé par ses démons du passé.
L'oxygène se fit de plus en plus rare dans ses poumons, il constata que son pouls devenait dramatiquement anormal. Il entendit d'abord son os frontale se briser. Puis, de ses pores s'échappa un liquide rougeâtre millilitre après millilitre et à une vitesse affolante, peignant ainsi le carnage d'il y a un peu plus de deux ans. Doyle enfonça subitement ses ongles dans le drap blanc devenu rouge de son lit, l'odeur métallique du liquide chatouilla très vite ses narines puis l'arrière de sa tête entama doucement sa descente dans les Enfers, suivie du reste de son corps. Son lit se transformait en un cercueil sur le point d'être englouti par les réclamations des âmes tourmentées de son lycée de Seattle. Les lumières tamisées qui projetait une atmosphère douce et paradisiaque dans sa chambre virèrent soudainement au rouge diabolique. Et comme tous les autres fois où il se trouvait dans une état second entre la mort et la vie, le fantôme de Joanna Allison traversa le plafond et descendait férocement vers lui. La robe verte fleurie qu'elle portait ce jour-là était toujours décorée de cette immense tâche de sang au niveau de l'abdomen de la défunte, pile à l'endroit où une dizaine de balles froides avaient trouvé un nid douillet.
