Demain peut-être || Drarry

⌜𝚜𝚒𝚡⌟

Bonne lecture !

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Endoloris.

L'homme se tord de douleur. Sa voix résonne dans les allées du département, et il rampe sur le sol. Ses doigts raclent la poussière, de la bave coule le long de son menton, ses yeux fous cherchent quelque chose d'introuvable.

Harry s'avance. Lève sa baguette. Ses doigts sont blancs, longs, osseux. Ils pointent et tuent, tout simplement.

Endoloris.

Un nouveau cri. Harry sent ses lèvres s'étirer. Un rire monte dans sa poitrine, et dernière tout ça la nausée le tourmente : des pas en avant, tandis que le visage fou et apeuré de son parrain tente de le fuir.

Non, a-t-il envie de hurler, mais c'est la voix de Voldemort qui répète à la place : Endoloris !

Des mains l'agrippent avec force. Elles le tirent, lui font presque mal. Harry crie, hurle, pleure, s'étouffe avec sa propre respiration. Quand ses yeux se ferment plus s'ouvrent à nouveau sur le plafond de sa chambre, une sirène l'observe. Leurs regards se croisent, et elle fuit.

— Harry ? Harry ! Il est réveillé, merde, faites de la place...

Blaise a à peine le temps de terminer sa phrase, car Harry roule sur le côté et vide le contenu de son estomac sur la moquette du dortoir. Il se sent poisseux, tremblant, paniqué. Sa vision a du mal à s'adapter, et il se débat encore avec ses draps.

C'est Théo qui l'attrape, cette fois-ci.

— Harry, demande-t-il d'une voix plus douce. Tout va bien ?

Il a encore envie de vomir. Son dos est trempé, il sut encore. Sa respiration s'emballe, il manque d'air. Un mouvement attire son attention en haut, au-delà de l'agitation : un immense poisson traverse le lac. La bouche entre-ouverte et les yeux écarquillés, il pose une main sur sa gorge et fixe ce monstre et ses nageoires qui battent l'eau.

Inspiration, expiration.

— Ouais, mec. C'est bien.

Blaise pose une main sur son épaule, et Harry est vraiment de retour. Il observe ce qui l'entoure avec panique, puis se défait des couvertures en balançant tout avec force. Il lève, évite la mare de vomi, passe à côté de Blaise et tourne le dos à Théodore.

Les autres sont tous redressés. Ils l'observent avec fatigue et crainte.

— Mec, tout va bien ?

Ils murmurent, s'inquiètent un peu, mais les yeux de Harry se sont enfin habitués à l'obscurité : le lit de Draco est vide. Il reste immobile, devant.

— Où est Draco ?

— C'était encore un de tes rêves ? Tu sifflais et tu riais, c'était vraiment trop bizarre. On a envoyé McMillan chercher Snape, alors tu devrais revenir par-là....

Harry tremble encore. Debout dans son pyjama trempé de sueur, son regard refuse de quitter le baldaquin de son meilleur ami, voisin du sien.

— Allez Harry, viens...

Théodore se penche, lui qui le dépasse largement d'une bonne tête, et essaye de lui attraper les épaules pour le faire se rasseoir.

Harry se dégage.

— Où est Draco ? répète-t-il.

C'est un gars encore dans son lit qui lui répond, les cheveux en désordre :