j'crois qu'à force vous avez compris, ici c'est mon journal intime. Oui bon un journal intime pas très intime et pas très journalier mais c'est un peu mon défouloir. Ici c'est jamais très joyeux parce que souvent quand je fais l'effort d'écrire ici c'est ce que je vais pas très bien.
Je suis extraverti, je parle fort, vite et en continu, je ris beaucoup, je souris souvent et j'ai toujours l'impression d'aller bien. Sauf que j'ai mal tantôt aux hanches, tantôt aux genoux ou aux chevilles et je commence à avoir des cernes avec le manque de sommeil. C'est pas que je dors pas où que je fais des cauchemars, c'est juste que j'ai l'impression de tomber comme une pierre tard le soir et de me réveiller dix minutes après pour aller en cours. Mes notes descendent à toute vitesse et j'ai peu pour mon futur. Déjà qu'avec mes rêves cassés je ne vais pas très loin mais là ça ne s'améliore pas.
J'ai un nouveau bleu à la hanche.
J'ai besoin de câlins mais je demande pas.
Je ne vais pas bien.
J'ai honte de moi, du clown que je suis.
Et souvent j'aimerai que lorsque je me retourne, je puisse voir quelqu'un qui est là pour moi, prêt à me prendre dans ses bras.
oh, et... je m'appelle Ely
à défaut de pouvoir le dire, je l'écris.
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Peut On Réellement Choisir Ce Que Nous Sommes ?
Non-FictionCeci est un espèce de journal un peu foireux qui réunis les pensées philosophiques digne d'une gamine de sept ans et les montagnes russes d'une ado de quinze à dix huit ans, avec des hormones stupides. Bon courage mais peut être que ça en vaut la pe...
