THUNDER FATES

CHAPITRE QUATRE

Un silence de plomb règne dans la salle de soin. Des dizaines d'androïdes s'affairent autour du corps de leur roi. La scène paraît irréelle. Le plus grand souverain de toute la galaxie, allongé sur une table d'opération, entre la vie et la mort.

- Un nerf de la jambe a été rompu dans sa chute, annonce l'un des médecins. Le visage est brûlé au troisième degrés. Je ne sais pas si nos technologies parviendront à le ramener parmi nous. Je vais devoir remplacer son bras également... Où est passé le krievsk ?

- Dans son atelier, il fait de son mieux pour vous apporter son travail au plus vite, s'empresse de répondre un androïde débarrassant le visage d'Hippias des dernières traces d'acide.

- Ordonnez-lui de venir maintenant. Nous n'avons plus de temps ! crie le médecin, déchirant la pièce.

L'une des androïdes se jette hors de la salle pour aller chercher l'homme. Ses pas claquent contre le revêtement du sous-sol.

- Nous ne pourrons pas sauver son nerf. Il n'a seulement que deux-pour-cent de chance de retrouver une mobilité complète de sa jambe gauche. Si nous réussissons la greffe sur le visage il pourra s'en sortir, du moins je l'espère.

- Il nous sera impossible de le reconnaître après tout cela, il ne sera plus jamais le même, s'inquiète un androïde posté devant le respirateur artificiel.

- Ne sous-estimez pas mes compétences, répond froidement le soignant. Que tout le monde la ferme, je vais avoir besoin de silence.

Un homme aux cheveux d'argent entre en trombe dans la salle éclairée par des néons et des spots super puissants. L'air est glaciale. Un frisson vient chatouiller sa peau. Ses joues rougies par l'effort picotent sous l'effet du froid. Il vacille jusqu'au médecin, épuisé par sa course.

- J'ai fait ce que j'ai pu, le maximum, dit-il encore essoufflé. Il reste fidèle aux plans que j'avais dessinés, les mesures sont exactes. À vous de faire votre travail d'artiste, j'ai assez donné.

Le médecin se tourne lentement vers le nouveau venu. Il récupère la prothèse en carbone, celle qui remplacera les chairs dévorées par l'acide. Il fait glisser ses doigts sur la matière.

- Surveille tes propos en présence du preÿi. Être krievsk ne garantie pas ta survie. Si ton prototype est défaillant, espérons que ton utilité te protège. Les loyalistes voudrons ta mort à coup sûr.

La pièce retombe dans un silence total lorsque que le médecin se penche au-dessus du visage d'Hippias. Ses yeux glissent jusqu'à la jambe du gouverneur.

- Une nouvelle mission pour toi krievsk...

- Je m'appelle Yotsy, le coupe-t-il.

- Je t'appellerai par ton nom quand le roi sera sauvé, que tes œuvres se seront montrées efficaces, lâche l'homme à la blouse blanche d'un air dédaigneux. Façonne un sceptre pour lui.

Le krievsk suit le regard du médecin. Il cerne le problème, un sourire narquois étire ses lèvres. Il croise les bras.

- Une canne quoi...

- Justement, un sceptre rend les gens puissants. Une canne les affaiblit. Notre preÿi ne peut se permettre de paraître sans défense. Débrouille-toi pour que cette chose le rende surpuissant.

L'homme aux cheveux d'argent ne résiste pas plus longtemps et s'éclipse en compagnie de plusieurs androïdes. La salle se vide. Le médecin se retrouve seul face à son roi. Il saisit un scalpel. Ses mains ne tremblent pas. Il va passer les plus longues heures de sa vie à réparer l'être le plus haï de la galaxie.