A dança expressa o que o coração sente.
Danielle sempre sonhou ser bailarina, e aos quinze anos de idade, é considerada um prodígio.
Como filha da lendária Françoise Shushunova, Danny atrai para si os holofotes quando dança e irradia um...
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Listen to your heart when he's calling for you Listen to your heart, there's nothing else you can do I don't know where you're going and I don't know why But listen to your heart before you tell him goodbye
Roxette, Listen to your heart
Achei que não fosse conseguir. Resmunguei várias vezes, soltei um bosta, que foi ouvido pela senhorinha sentada ao meu lado e que me olhou como quem diz tão bonitinha e boca suja. Mesmo ela não perguntando, explico que minhas pernas estão apertadas.
O cara que inventou o avião pensou em um monte de coisas, menos em construir um que dê conforto para bailarinas com pernas de mais de 1,10. Penso que, se eu continuar crescendo dois centímetros por ano, logo vão ter que me dobrar e colocar dentro de uma caixa, como quando fizeram isso comigo durante o espetáculo O Quebra Nozes ano passado. Eu era a Boneca da Caixinha.
Digo mais um bosta, desta vez mais baixinho, finalmente encontro uma posição mais confortável no assento.
Meu celular toca, e a foto do meu namorado aparecendo na tela é o suficiente para minha rabugice passar um pouco.
— Oi — digo sorrindo.
— Já tá no avião?
— Tô sim. Daqui a pouco ele decola e daí vou ter que desligar, tá?
O som da voz do Odin tem um efeito terapêutico sobre meu corpo. Ela me acalma, me faz sentir protegida. Quando estamos juntos, é como tudo se encaixasse, e junto com o balé, que é o que eu mais amo, ele é tudo pra mim.
— Ok — ele responde com uma mal disfarçada irritação.
— Não fica assim — faço um biquinho. — Logo eu chego aí.
— Ok. Beijo.
— Beijo.
O sorriso se desfaz aos poucos do meu rosto. Para relaxar, ponho um par de fones e ligo uma playlist do The Cranberries, fechando os olhos.
No meio do refrão da música Stars, abro os olhos ao sentir um toque no meu ombro.
— Me desculpa — ele diz sorrindo, pondo sua mochila no bagageiro.
É um rapaz não muito alto. Negro, com um corte de cabelo bem baixo e uma camiseta de manga comprida com capuz, mostra os músculos abdominais bem definidos enquanto seus braços estão levantados.
Uma visão bem tentadora, penso com um sorriso. Tiro os fones dos ouvidos, recebendo um sorriso gentil do garoto.
— Não estou acostumado a viajar de avião — ele explica. — Sou desajeitado e esbarro em poltronas, pessoas e tal.
