Un día desperté con una curiosidad,
un vaso de leche, una taza de café amargo,
sobraban dos galletas sobre la mesa,
se derramo un poco del espeso líquido blanco sobre mi libreta, el lápiz corría por mis dedos,
estaba distraída buscando a mamá de joven, no recordaba a mamá de joven, ella corría de un lado a otro viendo constantemente el reloj en el noticiero, el tiempo le perseguía, ella soltaba sus hilos blancos en medio de la noche, seguido de eso desenredaba los nudos que el ajetreo le hubiese hecho, acariciaba mis manos, me daba miradas cansadas, los días le pasaban, los días le pesaban.
No recordaba a mamá de joven, entonces la curiosidad huyó de mis labios,
¿Que te hizo tan vieja? Pregunté a mamá
"Los hijos, seguro"
Pero no estoy segura de eso,
Seguro la amargura de tomar el café sin azúcar, sin galletas, y sin leche junto a un hombre que le dio una vida mas negra que cualquiera de las tazas que tomo en su vida.
Seguro no los hijos,
seguro no el café.
