Пути бессмертия

Глава 8 - Любовь к сладкому

Лиза недовольно поглядывала на часы. Их стрелки ползли слишком медленно, второй урок никак не спешил начинаться. Еще и Ева куда-то ушла, заверив подругу, что обязательно вернется к началу третьего, максимум четвертого урока. По мнению Лизы можно было уже вообще не возвращаться, но она смолчала. Физика обещалась пройти спокойно, если бы не один инцидент...

— Привет! — на соседнее с Лизой место хлопнулся Никита. — Помнишь меня еще, или у тебя и память короткая?

— «И»? — Лиза скептично изогнула бровь, глядя на Нечистого.

— Ну, поговорка есть: «Волос длинный, ум короткий», — он пожал плечами, — у тебя волосы довольно короткие. Вот и пытался пошутить. Не боишься меня?

— У меня раньше еще короче были, — девушка отмахнулась. — Это в последнее время они до плеч отросли.

Она технично пропустила мимо ушей последний вопрос. Какой был смысл дергаться при каждом появлении Ноэля рядом, если он не причинял никакого вреда? Да и избежать столкновений с ним было чертовски сложно, как оказалось. Они ведь учились в одном классе.

— Зачем ты теперь в школу ходишь?

— В смысле? — Нечистый непонимающе нахмурился.

— Ну, раньше тебе надо было здесь крутиться для того, чтобы вычислить меня. Ты достиг цели. Что тебя здесь держит?

— Ах, ты об этом, — он улыбнулся, — мне просто скучно. Когда живешь многие сотни лет, вокруг уже ничего не удивляет. А в школу я не ходил уже очень давно. Вот и решил таким образом развеяться.

Девушка разглядывала Ноэля, бессовестно и не скрываясь. Он, правда, судя по всему, не был против. Белая рубашка, подтяжки. Одежда какая-то небрежная, но в этом изящная. Тонкие пальцы. Он и сам был очень... хрупким. Как танцор балета. Худой, грациозный, неприкрыто красивый, осознающий то, что он привлекателен.

— Хочешь нарисовать меня? — изогнув бровь, усмехнулся Нечистый. — Дерзай.

— Ч-что?! — Лиза чуть не поперхнулась воздухом. Так, здесь она уж точно ничего не говорила вслух!

— Да, я читаю мысли, — он расплылся в довольной улыбке, опуская подбородок на сложенные пальцы. — Редко, правда. И в основном только те, которые связаны со мной. Пусть даже косвенно.