EXIT | Dramione

0. PRÓLOGO

Nota: Fanfic Dramione de Guerra com conteúdo sexual explícito, tortura e morte. Angústia com final feliz.

Referências a abuso físico passado, se isso é um gatilho para você, não leia.

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O céu do cinza mais brilhante parece escuro

Para alguém cujo céu sempre foi branco.Para alguém que nunca conheceu uma faísca,Por toda a sua vida, de amor ou luz, A nuvem mais cinza parece brilhante demais.

— Paul Laurence Dunbar

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Como você sabe que ainda está vivo?

Talvez porque o vento cortante, atípico do início do verão, chicoteia a chuva impiedosamente em seu rosto e as gotas ficam presas em seus cílios, cegando você e gradualmente anestesiando sua pele.

Ou porque os músculos das suas pernas tremem depois de uma longa caminhada, recusando-se a dar mais um passo, alternando espasmos e relaxamentos, enviando ondas de dor pela sua coluna.

Talvez porque sua respiração staccato aumente sua frequência cardíaca, que por sua vez bombeia mais sangue através de suas artérias. E porque seu pulso é mais alto do que o bater em seus ouvidos.

Sem dúvida, porque Harry Potter, ladeado por um grupo de companheiros de vestes negras que mal se distinguem na noite, tem sua varinha apontada para você. E porque seus Lumos cegam você tanto que você nunca o teria reconhecido se não tivesse gravado sua voz em sua memória.

Eu levanto minhas mãos, acalmando, pacificando.

Minha própria varinha já está caída em algum lugar na grama ao meu lado, engolida pela escuridão que me cerca. Eu a deixei cair como Potter me ordenou. Tornei-me vulnerável, passível de ser atacado. Para mostrar a ele o quanto estou falando sério.

Um enxame inteiro de pontas de varinha cuspidoras de luz está apontado para mim. Água escorre do meu cabelo para os meus olhos. Eu pisco por ambos os motivos.

Outro comando ecoa até mim e eu obedientemente ajoelho. Imediatamente, o chão lamacento e coberto de folhas encharca minhas calças e roupões, e quase suspiro de alívio com o contato. Minhas canelas absorvem com gratidão a umidade refrescante. Ela alivia a sensação de queimação em meus músculos. Fecho meus olhos por um momento.

Estou completamente exausto.

Estou na estrada há mais de duas semanas. Atravessei as florestas britânicas, a pé, como um trouxa, sempre longe da civilização, sem chamar atenção, e na sombra protetora das coníferas.

Mas eu cheguei ao meu destino. A tenda de veludo preto do relógio balança ao vento, exatamente como eu esperava pelas descrições, mas mais ameaçadora do que eu poderia imaginar.

Potter se aproxima de mim. Há um som de chapinhar enquanto ele caminha penosamente pelas folhas molhadas e mortas em suas pesadas botas de combate. O cone de luz de seus Lumos dança. Eu levanto minhas mãos um pouco mais alto e mostro a ele minhas palmas nuas em um gesto de rendição. Meus braços estão tremendo de exaustão, mas não estou envergonhado.

Se eu respeito o Potter? Pelo menos eu o aceito. Confio em suas crenças. Talvez eu deva até mesmo temê-lo. Definitivamente, há motivos suficientes para isso.

Hoje em dia, eles são chamados de rebeldes, e eles mesmos escolheram esse nome. Um termo um tanto excêntrico para um movimento de resistência tão bem organizado, se você me perguntar. Com seus postos de guarda e seus campos de treinamento, seus guerreiros bem treinados e seus estrategistas inteligentes. Eles costumavam ser chamados de Aurores. Bem, eles não usam mais azul.

Por que desertar para eles? Mh, talvez eu também seja um rebelde.

A varinha de Potter não consegue decidir se ameaça minha cabeça ou minha garganta enquanto a chuva escorre ignominiosamente pelas mangas de minhas vestes. Ele me instrui a revelar minha identidade. Uma demonstração de força ou uma formalidade? Só posso adivinhar. Ele realmente não precisa perguntar, porque me conhece. Eu até apostaria meu bom braço direito que ele só precisou dar uma olhada rápida em meu cabelo para perceber quem ousou perturbar sua vigília noturna.

No entanto, não tenho outra escolha. Então eu digo a ele, sibilando roucamente através da chuva na noite escura como breu.

— Meu nome é Draco Malfoy.

Sete anos se passaram desde a Batalha de Hogwarts. Alguns dias atrás, fiz vinte e cinco anos. Eu já estava fugindo naquela época.

Agora estou aqui e lhe dou tudo. Pegue o que você quiser. Não tenho nada a perder.

O vento cortante bate a chuva em meu rosto e as gotas ficam presas em meus cílios, cegando-me, entorpecendo gradualmente minha pele.

São minhas pernas que estão tremendo depois dessa longa caminhada. Estou caminhando há quinze dias e elas não querem me carregar nem mais um passo.

Minha respiração rápida aumenta minha frequência cardíaca. E eu consigo ouvir meu pulso. É mais alto do que o bater em meus ouvidos.

Santo Potter tem sua varinha apontada para mim. A luz de sua ponta me cega tanto que não consigo ver seu rosto, mas reconheço sua voz porque ela está gravada em minha memória para sempre.

Meu nome é Draco Malfoy.

E eu ainda estou vivo.