𝗪𝗶𝗻𝘁𝗲𝗿 𝗶𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗶𝗻𝗴 | 𝗢𝗦 𝗯𝗼𝗼𝗸

Vixen Devhell #2 |

Alors que le cercueil blanc descendait dans la fosse, Vixen ne put empêcher un sanglot de sortir. Son père la serra doucement contre elle, contemplant sa petite-fille disparaître dans la terre.
La mort de [N.f] ne devait pas rester impunie, presque tout le monde était de cet avis : quiconque s'en prenait à un membre du clan, à un membre aussi important de surcroît, devait en payer le prix fort.

Des pleurs discrets venant de la part de son mari fendirent un peu plus le cœur de la diablesse. C'était déjà tout bonnement horrible en tant que parents de voir son enfant partir avant soi, mais à un si jeune âge... ça l'était encore plus.

Puis les invités jetèrent les roses dans la fosses, leurs couleurs contrastant avec le bois immaculé du cercueil. Mais le plus dur était de remettre la terre. La pelle dans les mains, Vixen jetta en tramblant un premier tas. Chacun y passa, jusqu'à ce que la "petite princesse" soit recouverte. Une prière commune fut prononcée, mais cela était de trop pour la mère. 

Ses jambes cédèrent et ses genoux s'écrasèrent contre le sol, le noir de sa robe s'opposant à la vivacité du vert de l'herbe fraiche. Un hurlement de douleur, coupé par des sanglots incontrôlables, déchira alors les cieux. Son poing frappa la terre, la suppliant de lui rendre son enfant partie trop tôt.

Cela était si injuste. Elle qui avait œuvré pour le bien de son peuple s'était vue prendre une des choses les plus précieuses qu'elle possédait. Une traîtrise que Vixen Devhell ne saurait pardonner. La rage vint s'allier à son désespoir quand l'assassin lui fut amené. Celui-ci ne tremblait pas, son regard était hautain.

- Allez-vous me tuer, Lady Vixen ?

- [N.f] n'avait que 10 ans.

- Je le sais. Mais répondez à ma question, votre Grâce. Allez-vous me tuer ?

Elle mourait d'envie de le torturer puis de lui arracher la tête. Mais la mort était une punition trop douce pour lui. Vixen éleva les mains au-dessus de sa tête, son regard luisait comme une flamme. Elle commença alors à parler dans un dialecte ancien, que seuls les plus érudits présents avaient pu comprendre. Cependant, personne ne doutait de la nature de l'ensemble de ces paroles : l'homme venait d'être maudit.

- L'Enfer même ne serait pas assez brulant pour te faire souffrir. J'espère que toi et les tiens avez bien profité de cette vie, parce que je viens d'y mettre fin jusqu'à la fin des temps.