Seria um milhão de dias em outro planetaPra mim pareceu muito mais
São um milhão de dias
O tempo comprimi dentro de si mesmo
E esmaga os dias bons
As boas memórias,
Bons amigos.Dentro desse processo
A agonia muda de forma
E sempre está láO incômodo constante.
Não sei nomear um livro
Mas saberia dar nome a todas as estrelas do céu
Se elas aqui descessem
enquanto escrevo
O que acho que é
Minha resistência.
Minha tristeza.
Minha dama.
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o homem que trocou todos seus poemas por amor
Poesíapor tudo que foge, por tudo que afunda, por tudo que não pode ser outra coisa senão o que é. pelo poema atrás da minha orelha como uma moeda.