« Ne pas s'y employer ? Et les grumeaux ? » Un sentiment de dégoût s'installa, tenace. Lui qui, habituellement, agitait les bras pour être à l'avant-garde de leurs déhanchements, avait montré un visage différent, plus hargneux, plus fier. Ils lui auraient, s'ils s'étaient écouté, mordu le cou, des zombies. Il ne se sentait plus à sa place. Comme s'il s'était menti, avait joué à être ce qu'il avait feint d'être, cette carcasse écœurante, pour bien se faire voir, avoir des sourires, la sympathie de ces gens qui, au plus profond de ses entrailles, le dégoûtaient.
« Des zombies, des putains de zombies. C'est ce que vous êtes, merde. » Il les voyait se défaire, perdre les parties de leur corps, et il avait peur. La peur était partout dans sa chair. Partout dans son ossature. Il s'aimait trop pour vouloir leur ressembler. Et eux voulaient sa peau. Pour s'en faire un manteau.
