Sur son trône, avachi, il méditait. Il avait la tête lourde. Les pensées en miettes, brisées, comme une muraille après une bataille sanglante. Il essayait, parfois, de se reconstruire, d'aller de l'avant. Mais une fois sur ses deux jambes, il s'effondrait à nouveau, comme une merde.
Trop de questions. Trop de doutes. Trop de regrets. Ca enquiquinait les gens autour de lui. Ils le fuyaient, le trouvaient invivable. Irrespirable. Toxique. Il avait asphyxié des peuples entiers. Détruit des mondes en pagaille. Et je me souviens de files de condamnés à mort demandant pitié. Devant son palais, décapités, écartelés, empalés, des cadavres se lamentaient. Un jour, tous les morts de sa conscience reviendront réclamer vengeance.
